Insterticio XIII

No debe haber algo más terrible que la eternidad,
ni la música repetida como un espejo,
ni el encierro de la memoria en un cuerpo.

Bruscamente el pasado siempre despierta,
no ha muerto, ni morirá.
Rige el azar de su presencia la esencia misma del humano perdido.

No hay mañana, lo se,
todo el misterio es hoy.
El resto es fugaz literatura, o ni eso,
pasa que el apego es una condición
y cambiar aires es un instrumento de humillación interior.