¡Inténtalo de nuevo!

Try again!

Lo de escribir no es lo mío
pero seguiré escribiendo
(llueva, truene, o haga frío);
que me perdonen la luna

la lluvia, el cielo, el viento...
que no se enfaden conmigo
sé que se merecen más
es innegable, lo siento.

He escrito ya cien poemas
con el ánimo oportuno
y aunque la lucha fue bella,
y al oficio me entregué

(cual borracho a su botella),
en los versos naufragué
no hice bueno ni uno,
y la rima no encontré.

Cien fracasos, cien heridas,
pero no han sido bastantes
seguiré siempre adelante
no ha acabado la partida.

Algún día escribirás una carta a una mujer que te entienda.
Porque por lo pronto, parece que hablas en chino.
No se te entiende ni jota.
La verdad, Manuelo, ¿ Qué nos estás contando ?
Pero bueno, ¿ Cómo hay que leer este poema ? ¿ En diagonal ?
Hablas de una partida de Ajedrez, y de una botella de ron, y al mismo tiempo, de una encrucijada de caminos.
Que debes optar, para que así, tu vida alcance una altura, desde la cuál, lo veas todo, a tus pies.
Pero tus poemas, todavía están tan verdes como los pastos que comen las vacas.
Vacas que son, para colmo, tus amigas. ¿ Pretendes huir de ellas ?
Manuelo, ¡ Vuelve en ti ! Eres un vaquero.

Soy descendiente de Atila
y voy a darte un consejo:
Insultar ya no se estila
así que no seas pendejo
bébete un güiski, una tila
relájate, comadrejo.