davidul
Poeta asiduo al portal
Despistado Quijote, entre tormentas,
huyendo desde alfombra voladora
hasta ese mundo, donde se te adora,
donde el palpito y la razón se enfrenta.
Olvido, que de su alma, se alimenta,
el ruido que le posee y devora,
las ansias de recortar el ahora,
enredado en locuras polvorientas.
Ahora que las aspas de molino,
no son inmensos brazos de gigantes,
sus huellas no son para este camino.
Moran , recuerdos insignificantes,
locura , es el conocido destino.
¿Dulcinea sera como la de antes...?
huyendo desde alfombra voladora
hasta ese mundo, donde se te adora,
donde el palpito y la razón se enfrenta.
Olvido, que de su alma, se alimenta,
el ruido que le posee y devora,
las ansias de recortar el ahora,
enredado en locuras polvorientas.
Ahora que las aspas de molino,
no son inmensos brazos de gigantes,
sus huellas no son para este camino.
Moran , recuerdos insignificantes,
locura , es el conocido destino.
¿Dulcinea sera como la de antes...?
