Interludio a los coros de la muerte

A lo lejos,
las cumbres de los montes beben la luz del cobre
de la ciudad encadenada a cables de sillas eléctricas
que no veo.
​

El cielo extraña a este otoño de la no hojarasca,
de cerezos no rojos.

Huele a hollín, a mezcla de rocío
con ropas del invierno de la siempre pana,
madreñas, boinas y ancestro
escoltando a las casas de piedra.

Podría ser una calle,

una cualquiera de las que van ​

y vienen de la muerte.

En ella se posan ojos y hombros caídos.
No son infancias,

ni juventudes.
​

Observo, y observa lo viejo, cómo algunos compran,
cansados,
lo indispensable para mantener a eso
que todavía llaman vivir.

Las paradas del mercado de la feria mensual
venden a las puertas del último adiós.

Las palabras cansinas de los corros formados
en los soles y sombras

caen
como las estaciones de los años cayeron.

​

He comprado una lechuga y cuatro tomates

y me alejo,
(después de haber pisado un rato mi futuro)
a la aldea construida por mi adentro
—un paisaje recreado por mi ingenuo interior—.

"¿Qué habrá ahora en su lugar?
¿Esto, lo que cuento y verso:
carreteras de silencio negro formándose
en la oscuridad de mis adentros?"

​

Yazco solo en este valle angosto de verdes humedades,
a la espera
de esa calle o carretera que me encuentre o se forme adentro,

otra de las tantas que van​

y vienen
de

y para la muerte.​

 

Muchas gracias, señora Rosmery, por su paso amable. Se la saluda, amiga.

 

En esta aldea, señora Ligia, se oyen los pasos cuando caminas sus calles. En los valles solo animales y la respiración de uno. Debe ser eso, que la comparo con la muerte. Un abrazo, amiga, y gracias por pasar.

 

La muerte sobrevuela la pluma,las palabras,los versos,los paisajes,los personajes y observa,paciente,pareciera reconciliada con el poeta.Gran poema señor Évano ! Un abrazo

 

Me gustó el viaje por tus excelentes letras. Un trabajo magnífico. Saluditos. RJL

 

Muchas gracias, señores Miguel y Ricardo, son muy amables. Se les saluda, compañeros.