errante xilos
Poeta recién llegado
Brusco, consciente de su perecedera fuerza,
vuela sin gracia el décimo insecto,
revolotea insano entre estiércol y mentiras,
olfatea la sucia savia de la inmunda vegetación
que reina en el espacio viral,
contamina y resiente el espacio,
vibra iniquidades entre viento y sonrisas muertas...
Está detrás de los cadáveres,
se postula entre candela y basura,
se ríe columpiando su brutal abdomen,
se ríe y no mira más que sus escasas virtudes
en un espejo intrínseco,
en un reflejo caduco,
entre charcos y metal...
Es la décima vida,
es el décimo litro de sangre derramada
entre mañana y mañana,
es el inmenso edén agonizando en el lomo de la muerte;
la eternidad es lejana
como efímeras las vidas de los insectos...
Es el décimo vuelo desde esa vez...
Es esa última vez...
vuela sin gracia el décimo insecto,
revolotea insano entre estiércol y mentiras,
olfatea la sucia savia de la inmunda vegetación
que reina en el espacio viral,
contamina y resiente el espacio,
vibra iniquidades entre viento y sonrisas muertas...
Está detrás de los cadáveres,
se postula entre candela y basura,
se ríe columpiando su brutal abdomen,
se ríe y no mira más que sus escasas virtudes
en un espejo intrínseco,
en un reflejo caduco,
entre charcos y metal...
Es la décima vida,
es el décimo litro de sangre derramada
entre mañana y mañana,
es el inmenso edén agonizando en el lomo de la muerte;
la eternidad es lejana
como efímeras las vidas de los insectos...
Es el décimo vuelo desde esa vez...
Es esa última vez...
