Jan Vermeer. La encajera

[FONT=&quot]Está pintada en prosa esta proeza;
[FONT=&quot]en esa prosa tersa de los tímidos
[FONT=&quot]que escriben eludiendo eso accesorio,
[FONT=&quot]- que es la materia de la mayoría -
[FONT=&quot]por el terror que acecha en lo imperfecto.
[FONT=&quot]No hay un solo adjetivo en tu paleta
[FONT=&quot]que no sea necesario y exigido
[FONT=&quot]por la fuerza del nombre de las cosas:
[FONT=&quot]la blusa es amarilla, el costurero
[FONT=&quot]azul, la luz diáfana de enero...
[FONT=&quot]Pero eso no se ve sólo la intensa
[FONT=&quot]concentración tranquila en la tarea
[FONT=&quot]de esa muchacha de las crenchas rubias,
[FONT=&quot]los dedos ejerciendo su pericia...
[FONT=&quot]La mirada divaga por la tela
[FONT=&quot]sin encontrar un sitio en que pararse:
[FONT=&quot]no existe nada: el centro es el silencio.
[FONT=&quot]¡Fiebre terrible de la precisión!