Juventud e infancia

Los párpados me duelen
como puentes derruidos
en el lago de los sedimentos.
Lágrimas de sangre sobre
un asalto que surca la hambrienta
envuelta al alma,
todo como un cristal roto,
un vuelo bajo de tormenta
o insomnio que se perpetua,
posado, en un vacío insondable
de tinieblas viejas y barcos
de pesca mecidos por olas
que bañan unas huellas
pérdidas de playa cualquiera.
Verde, con aquel color;
como de tapete... y hubo
comecocos y botellines de
Coca Cola junto al río,
tras un descampado lleno
de ratas y ese pelo ralo.
Imagina su transistor
y aquel beso de césped
veraniego entre camisetas
negras bajo un montón
de voces cosidas en una
cinta absurda, ilógica,
que no habla. Tumbado
sobre el cemento de un
temor profundo encendido
con dinero, bloques de losas
dormidas, reproches o un
desplante cuando la vi
desnuda juntó al piano
de enero y esa sonrisa
fresca... En puñetazos
o no si hubieras venido
como ponzoña cargada
de revista borrosa bajo
aquel dintel tinto los ecos,
“Autum leaves” o “Nuages”
con la mueca dolorida
de porcelana y esa corriente
oliendo a cerrado y a goma
en el plano brillante de
aquel momento, bajo la
gota de color marfil que
corre como una lágrima
de café espeso. A dos por
dos en el metrónomo de
todos los apartamentos;
el rojo, el gris, el grande
y el otro viejo. Deshojado
por un perfume a desodorante
caro y un pasillo donde casi
di mi vida bajo las obras de
charcos sucios, cuando perdí
la cuenta en el forro de los
zapatos de un quinquillero,
a cuestas, como una bailarina
danzando entre plumón de oca,
suave, y eres un soplido con
ella acariciando en extensión
y bloque arrebato, ahora,
que todo vale, menos esa excepción
que quiero conservar como
mi canica preferida de niño
envuelta en un pedacito de
terciopelo deshilachado
junto al borde de los dedos,
buscando cobertura de
palabras insonoras frente
al cuadrado de pladur y esa
musiquilla de silencio como
en una cuna... de nuevo.

 

Buena tormenta de rayos veo acá. Salutes.

 

Gracias poeta

 

Gracias maestro