La almohada

En el mullido encaje de tu ombligo
​

la brisa deshilacha una guedeja​

​

la elipse de su olor llega y aleja​

​

en fruto candeal y rubio trigo.​

​

Solícitos azotes y castigo​

​

requieren el instante de una queja,​

​

al punto un rastro plata se refleja​

​

brillante sobre un mar mudo y testigo.​

​

Jamás aljaba y dardos de Cupido​

​

hirieron más certeros sobre el pecho​

​

al sueño reclinado en una almohada;​

​

y a fe que no ha de haber palacio o nido,​

​

cojines de plumón, frazada o lecho​

​

que suplan como el vientre de la amada.​

​

 

Gracias, Maramin. Comentarios así animan a seguir escribiendo. Mis mejores deseos de lluvia para tus flores y tu espacio acuático.

Frankos