Karla Incauta
Reiniciándome
Aún disponiéndome a tu ausencia
y a las mañanas sudadas de mirarte y no hallarte
entendiendo que el simulacro de la muerte
es el punto de partida para lanzarme a buscarte
y aún más,
muriendo dos veces por día,
con la memoria en blanco
vacía como este papel antes de ser escrito
habiéndome necesitado
habiéndote necesitado
intentando cerrar los ojos para dibujarte
soplando las manchas del carboncillo para alcanzar tu imagen
custodiando mis puertas por dentro y más adentro de la piel
escapando del reloj y el oro para no distraerme de tu rostro
apagando las luces que me lleven de tus ojos
coordinando el funeral para todas las alarmas y notificaciones de mensajes
suspendiendo las partículas que componen tus manos
juntando los nudillos con la que es mi mano
envidiando el silbido que le haces a tus pájaros
los besos a tus perros y las caricias que repartes en casa
para luego volver la mente al blanco...
Muero y vuelvo tantas mañanas
camino y sueño avanzando hacia ti
para que me silbes como tus pájaros
me beses como a tus perros
y disfrute coleccionando las caricias como las que das en casa
y entonces,
aún muriendo y volviendo dos veces por día,
disponiéndome a encontrar el epicentro de tu ausencia
o escarbando todavía los sueños que tengo contigo
aún así se siente el vacío, un enorme vacío
Y la mente redunda en el blanco
y las paredes no registran huella
y la muerte en simulacro no ha llegado por este día
y los dedos tampoco han tomado lápiz
entonces, es muy probable que esta hoja jamás haya sido escrita
y tu ausencia no sea más dolorosa que la caída libre por haberme necesitado
después de haberte necesitado
y las manchas de mis manos sean los nuevos golpes de tus nudillos compactos
aplastándose en la idea de mi mano
y tal vez tu imagen que almaceno por las mañanas ya desvanezca
y al abrir las pupilas no logre formar mas que puntos luminosos en el techo blanco
donde desaparecen también tus cejas
y un verde fosforescente tape todo el espectáculo que nos sostiene
porque aun disponiéndome a tu ausencia,
quizás solo puntos y una mancha verde ahora habiten permanente
desde el techo hasta las paredes solitarias de esta casa...
y a las mañanas sudadas de mirarte y no hallarte
entendiendo que el simulacro de la muerte
es el punto de partida para lanzarme a buscarte
y aún más,
muriendo dos veces por día,
con la memoria en blanco
vacía como este papel antes de ser escrito
habiéndome necesitado
habiéndote necesitado
intentando cerrar los ojos para dibujarte
soplando las manchas del carboncillo para alcanzar tu imagen
custodiando mis puertas por dentro y más adentro de la piel
escapando del reloj y el oro para no distraerme de tu rostro
apagando las luces que me lleven de tus ojos
coordinando el funeral para todas las alarmas y notificaciones de mensajes
suspendiendo las partículas que componen tus manos
juntando los nudillos con la que es mi mano
envidiando el silbido que le haces a tus pájaros
los besos a tus perros y las caricias que repartes en casa
para luego volver la mente al blanco...
Muero y vuelvo tantas mañanas
camino y sueño avanzando hacia ti
para que me silbes como tus pájaros
me beses como a tus perros
y disfrute coleccionando las caricias como las que das en casa
y entonces,
aún muriendo y volviendo dos veces por día,
disponiéndome a encontrar el epicentro de tu ausencia
o escarbando todavía los sueños que tengo contigo
aún así se siente el vacío, un enorme vacío
Y la mente redunda en el blanco
y las paredes no registran huella
y la muerte en simulacro no ha llegado por este día
y los dedos tampoco han tomado lápiz
entonces, es muy probable que esta hoja jamás haya sido escrita
y tu ausencia no sea más dolorosa que la caída libre por haberme necesitado
después de haberte necesitado
y las manchas de mis manos sean los nuevos golpes de tus nudillos compactos
aplastándose en la idea de mi mano
y tal vez tu imagen que almaceno por las mañanas ya desvanezca
y al abrir las pupilas no logre formar mas que puntos luminosos en el techo blanco
donde desaparecen también tus cejas
y un verde fosforescente tape todo el espectáculo que nos sostiene
porque aun disponiéndome a tu ausencia,
quizás solo puntos y una mancha verde ahora habiten permanente
desde el techo hasta las paredes solitarias de esta casa...
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