La bohemia

Fuera el sonido de los tornillos de los aviones,

porque está la ventana abierta.

Fuera los planes y las plantas;

sus enemigos; sus condescendientes.

Dentro la habitación y el bohemio;

y comida caliente.


Una mancha dorada en el suelo,

de paz,

se retuerce;

un sillón de rocas que lo mece todo,

y en mismo mundo,

todo lo vierte.

Enemigos y amigos, en la misma tesitura,

se divierten.

Duendes, que roban monedas y se las llevan,

que las traen y las enseñan;

y teatro;

y un vaso de leche caliente.


Roto el mundo por ser inerte;

por hacer una hoguera y quedarse,

cómodo en lo denso del bosque.

Cuantos números y cuantos vicios,

darán cuenta por fin al calvario,

al del gran astro que perece.

¿Cuándo se moverá la blanca gente?

En la habitación del bohemio

la mancha,

la mancha de paz no es quien más se retuerce.