La caja no hace honores.

Una caja no hace honor
al cuerpo que descansa en él.
No puede imaginar la melancolía
de saberte allí inmóvil.

La fiesta se acaba en la sazón
plateada del hierro
cual cerradura fuerte
las bisagras supieron al sonido llorar.

No sé quién eres en esa agonía
de casualidad,
ni la alfombra roja que anduvo buscando
una pista al buen morir.

Por eso es,
que el ambiente se hace oscuro
en la mitad del tiempo triste,
quien camina junto a mi
mirando las horas contadas
en el novenario por requisito
de ese alguien tan querido que me dijo:
Ya no más.