La camionero

Odio que me digan guapa, lo que soy es camionero,
no conozco ni a mi padre si se trata de dinero.

Con un rifle en la cabina y el whisky de copiloto
los radares me saludan de tanto sacarme fotos.

Sintiendo arder el asfalto por este calor que ahoga
transporto yo mis lechugas y algún alijo de droga.

Sin seguro, sin papeles, con los frenos medio rotos,
el carnet si que lo tengo aunque sólo es para motos.

A veces recojo gente, se fían de una muchacha,
no les gustan mis relatos cuando se tiran en marcha.

Sólo les cuento mi vida, no es mi intención el herirles,
pero se ve que la gente cada día es mas sensible.

Pero ahora estoy asustada, he recogido a un tío raro,
se me han puesto de corbata desde el momento en que ha entrado.

Su tema son los suicidios, de si mismo habla en pasado
y en cada curva me grita que tenga mucho cuidado.

Va agarrado a la guantera, no para de tiritar
y por si eso no bastara ahora se pone a rezar.

Le cuento que estoy muy loca, que sufro ataques de ira,
incluso me abofeteo pero éste no se tira.

Cada vez da mas cangelo, a éste nada le perturba,
¿cómo me deshago ahora del majara de la curva?.

Me dirijo hacia el barranco donde el camino se ensancha
y escapando del tarado soy yo la que salta en marcha.