La compañia del vacío

Qué decadencia encendida en el vacío
cuando tus propias manos son espinas
que cicatrizan las viejas heridas de la noche
como espacio doblegado entre el amor y el desamor
como augurio cancelado en la última frontera.
Y los pájaros de nieve que se recuestan a un costado
todavía lloverán en la antípoda de tu nombre
donde las luces suenan como tránsito de piedra
mientras las persianas del abismo se desarman sobre el suelo
como lentos nubarrones de humo tóxico
que se esconden en el tempano de las miradas confusas,
de los cuadros sonrientes de una plaza que navega por el cielo
de las ruinas donde un silbido se silencia como muerto conciliado.
Y así aprendiste a lastimarte mejor que ninguna otra persona.

 

Una maravilla de poesía, gran obra, un trabajo importante, muy lindo.

 

Tristes, melancólicas y desoladas lineas... Dicen que nadie es peor enemigo que uno mismo, nosotros provocamos nuestras propias heridas y también tenemos la capacidad de curarlas, pero en este proceso de curación, el VACIO es aquello que se siente cuando se cree que nada tiene sentido, o nada puede llenarnos, tenemos las esperanzas perdidas... Sin embargo el tiempo es sabio, y si no los proponemos podemos ser nuestra propio remedio y medicina ante los males.

Buenas lineas, expresan muy bien tu sentir, y los sentimientos que en ellas plasmas.
Saludos.

 

Gracias amigos... Qué buena foto de Rimbaud, Dario...