La dama y el prado

En ese prado verde

de mis sueños

ella se esconde.


Dando vueltas y giros,

su bufanda la persigue.


Desde arriba,

las nubes

le sonríen a su verde paraguas,

y desde abajo,

los pétalos amarillos bailan

al son impetuoso de su falda.


Mi mirada se pierde

entre tanta belleza,

es sin ninguna duda

de la naturaleza una proeza.


Mi curiosidad se queda

en un sueño postrero

¡Solo quiero encontrar el rostro

Detrás de ese sombrero!

 

El rostro es el de una lagartija.
Porque tú eres una hormiga.
¡ Ja, ja, ja !
Es broma, hombre... No te lo tomes así.
Pero la electricidad es la energía del Absoluto, según Nikola Tesla.
Por ello, recargar las pilas, nunca viene mal. ¿ Cómo recargas las pilas ?
Comiendo y bebiendo, por ejemplo. Saliendo a la calle, a dar una vuelta... O trabajando, día tras día.
¡ Necesitas un respiro ! Yo lo obtengo de la sal marina gorda, y la sal del Himalaya, mezcladas en abundante agua fresca.
De este tema vengo hablando, a lo largo de los últimos meses.
Y bueno, hay hormigas que me escuchan, y otras, que no.
Dicen: " Pero ¿ Quién se habrá creído que es ? Este tío... Venir a decirme a mí, que el Whiskey escocés no es el Santo Grial. "

 

Hermosos versos, Errante fugaz. Saludos afectuosos.

 

Ojalá encuentres a la dueña de ése sombrero.
Hay imágenes que nunca podremos olvidar.
Se quedaron grabadas a fuego.
Yo sigo buscando......al poeta de antigua capa.
Feliz poesia

 

Gracias por el bello comentario, saludos.

 

Exacto, cosas que nuestra mente nunca se irán.
Encriptadas y escondidas muy dentro de nosotros.
Ojala encuentres al poeta de antigua capa;
Yo,
seguiré buscando a la dama del sombrero.
Saludos chica comodín.

 

Un gusto tu comentario por igual. Saludos compatriota.

 

Gracias por sacarme una sonrisa.
Tú eres poeta.
¿Tienes capa?
Yo uso gorros de lana.
Quizás te pueda servir.
¿Lo ves?
Por éso siempre escribo que soy chica comodín.
Soy usada para todo.
Donde me pongan y coloquen quedo bien.
Nadie se para a descubrir qué o quién quiero ser.
Chorradas mías.
Imagino que hoy duele un poco más de lo habitual.
Imagino que sigo esperando que la vida me sorprenda.
Imagino que estoy agotada de cerrar puertas.
Ser portera me quema.
Abrir,
Dejar pasar,
Saludar,
Despedir y dejar partir.

Bye poeta

 

No tengo lugar,
ni tengo casa,
solo me quedan mis rotos versos.
A flote en el mar de la existencia,
a la deriva de la vida.

Deja de abrir y cerrar puertas
y vete a caminar en el campo,
olvida que estas a la espera
y deja que el viento te guie.

Con el tiempo el horror se olvida,
las quemaduras se alivian
y al final descubres que soledad
es el nombre de la mejor compañía.
Y de pronto dentro de la oscuridad del olvido
encontraré mi capa.

Chica comodín,
ve por donde no te imaginas,
recorre las cuevas de la ilusión perdida
y tal vez, si acaso
podrás ver
que la chica comodín no es porque sobra
sino porque siempre tiene un lugar para encajar.

 

Poeta errante....
Nunca vuelvas hacerme llorar en un bus lleno de hormigas.
¿No lo ves?
Escribes de ésa forma que tus palabras se transforman en mis sentidos.
He tenido que ponerme a estornudar para disimular mi estado lagrimal.
Me gusta mi soledad compartida.
Soledad compartida con todos vosotros.
Éste es mi lugar seguro.
¿Puedes quedarte?
Ya sé que eres errante y poeta,pero....

Quédate

 

No era mi intención hacer que tus ojos lluevan,
sé que es sentir donde nadie siente,
vivir donde nadie vive.
Hoy en día la única poesía que nos queda esta en los anuncios del tren.

Intentaré quedarme pero nunca estoy a gusto,
me aburro, me desilusiono, me parto.
He aprendido a no quedarme,
a no estar.
Fantasma, soy una sombra en la sociedad.

Chica comodín,
me has hecho sonreír.
Me quedaré un rato,
y quizás otro mas:
Por ahora compartamos la soledad.

 

Poeta Errante,
Aquí la chica comodín.
¿Me recibe?
¿Está usted ahí?
En éste absurdo mundo,
Ser poeta es jugarte la vida a la ruleta rusa.
Me gusta asomarme a mi precipicio.
Sentarme y columpiarme.
Ésa sensación de estar a punto de saltar y aguantar y aguantar...
Yo me suicido en cada letra.
No quiero ser ni soy poeta.
Escribo para sobrevivir.
La poesia calma y alivia.
Es mi basura.
Producida y depositada aquí.
Da igual si gusta o no.
Lo que para unos es inútil a otros les es útil.
Tu basura me gusta.
Quizás te escriba más....

 

Estoy aquí, en toda la absurdidad,
en este desorden lleno de desenfreno.
Estar al limite, al borde del abismo,
interesante reflexión.
Poesía como forma de traspasar la herida
en tinta y papel.
Te suicidas pero vuelves,
en cada letra mueres un poco
pero en cada versos ganas vitalidad.
Compleja vida que llevamos,
paradojas y calles sin retorno.

Me agrada que te guste mi basura,
a muchos les parece fétida y nauseabunda,
bienvenida al país de mis desechos
siempre y cuando quieras venir.
Me alegran tus versos,
y no los veo como tu los ves.
¿Sera por que son versos ajenos?

 

Exacto poeta Errante.
Así es.
Depende siempre de los ojos que sientan y lean nuestra basura.
Somos reciclados y vueltos a utilizar.
Tus versos no me son tan ajenos.
Me recuerdas a alguien y por éso me quedo con ellos.

 

Espero no recordarte a nadie de peso,
mis palabras son letras en el aire,
nada más.
Los recuerdos pueden ser nuestra perdición,
o a veces nuestra única luz en aguas oscuras.

 

Errante poeta,
Yo sobrevivo de ellos.
Son mi tabla de salvación
Mis recuerdos,
Los guardo
Los cuido
Los alimento
No quiero perderlos.

 

Si son tu tesoro nunca los pierdas.
Personalmente hay muchos recuerdos que he decidido botar.
Hay cosas que solo nos hacen peso,
cuando de verdad necesito ser mas liviano.
No me gusta quedarme en mis recuerdos,
es parte de mi nombre.

 

Buen trabajo poético. El aburrimiento se puede combatir con un buen libro, escribiendo un gran poema, ir de compras, ir al cine, en fin, las posibilidades son infinitas...

Un abrazo,

Gladiadora__________
http://victoriateresamata-artgallery.com/

 

Errante,
Me gustan mis recuerdos.
Escribo y estoy aquí por ellos.
Soy un saco de ellos.
Podría escribir mil días y aburrirte con ellos.
Hay de todo tipo.
Últimamente me despierto de madrugada y escribo sobre como olía mi abuela.
A leña
A cocina de chapa
A gallinas
A cabras
Puagggg....
Tengo ésa necesidad de dejar todo escrito.
Como si al escribirlo ya no se pudiera perder.
Como si fuera mi testamento.
Un largo y absurdo testamento.
Imagino que hay demasiado ruido y desorden en mi cabeza.
Me aferro a cualquier persona o cosa que me da un pellizco de algo.

Me alegro de haberte encontrado.
Me gusta leerte

 

Escribir los recuerdos es la mejor forma de inmortalizarlos.
Sigue escribiendo, no pares.
Escribe mil días y más si es necesario.
Que de pronto lo que piensas que aburre
hace todo lo contrario.
Me agradas chica comodín
y me rio porque todo empezó con un plato de lentejas.

 

Errante poeta,
Soy un plato de lentejas.
Ó me comen ó me dejan.
Gracias por siempre contestar.
Creo que me podría acostumbrar a tu grata compañía.
Me pellizcas y te pellizco.
Me gusta éste comienzo de algo posible y bonito
Sin etiquetas
Descubrirnos
Descalzarnos
Desvestirnos
¿Desayunamos?
Ésto se merece un escrito y lo sabes....
¿Hueles?
Huele a poesia viva
Huele a.......
Respirando letras....

 

Es reciproco,
me gustan tus pellizcos,
son como cosquillas juguetonas que van y vienen.
Al final, a nadie le gusta estar solo por mucho.
Veo una historia bonita,
queriendo ser escrita.
Un placer leerte chica de las lentejas.

 

Felicidades poeta!
Sabía que éste poema era de lo bueno lo mejor.
¿Dónde estás metido?

 

Felicitaciones, y me ha encantado leerte, a veces leo poemas tan lindos como este y me da batería para escribir mis mamarrachos.
un abracito

 

Gracias por las bellas palabras.

 

Saludos Dulcinea. Gracias por el apoyo.

He estado metido en mi piel,
a veces me pica,
a veces me aburre,
pero estoy cómodo aquí.

He dado vueltas en varios lugares pero
para serte honesto me cuesta quedarme en alguno.

¿Y tu? Chica comodín:
¿Qué es de tus días?