Anne_
I killed Bukowski.
Estuve ordenando lo molido de mi casa,
las sabanas, las integridades avejentadas
y buscando mi pantalón azul.
Entonces encontré mis juegos tempranos,
el hielo seco que vertí
cuando vestía plásticos influenciables,
yo alguna vez recuerdo haberme roto tanto,
haberme colgado de la tv, si,
recuerdo haberme subido
a las cumbres de los ventiladores
y maldecido la secundaria,
la iglesia, haber dicho y pensado que era diferente
porque escuchaba garage rock.
Hoy que tengo los faros encendidos,
a veces, aún me cuesta no ser la primavera,
no ser el eterno fulgor de los faroles san isidrinos,
el cristal de algún auto robado,
las aves de zafiro encargadas del año nuevo,
y digo que me estoy volviéndome jodidamente loca,
que me estoy reservando las implosiones
para descuadrarme
cuando tenga los pechos más grandes,
si mi corazón hablara, diría:
Hey, mírenme, soy un corazón parlante,
sigo siendo la ultima de la sala,
la ultima en voltear las nubes,
la ultima en salir de la estación,
subo escaleras emergentes
para invocarme ante laminas hongueadas
y brisas a sexo muerto,
brisas de atardeceres arenosos
parada en la mitad de la carretera
descosiendo las líneas verticales
y el rudo viento que galopa sobre mis labios
silbando la leyenda de los muertos inmortales,
la leyenda de los vacios idos.
Estoy tan cansada de no dejar de ser la primavera,
de no dejar de ser
la destellante eternidad de los sueños rotos
atravesando hermosas canciones de algodón
con rayos azucarados,
bañados en urbanismos tan esenciales,
como no decir adiós antes de tiempo
y volverme jodidamente loca cuando haga falta,
cuando me canse de latir,
cuando me desvié de la tierra y regrese
en fragmentos de humo, a mi eterna búsqueda
de algún superhéroe durmiendo con los ojos abiertos.
las sabanas, las integridades avejentadas
y buscando mi pantalón azul.
Entonces encontré mis juegos tempranos,
el hielo seco que vertí
cuando vestía plásticos influenciables,
yo alguna vez recuerdo haberme roto tanto,
haberme colgado de la tv, si,
recuerdo haberme subido
a las cumbres de los ventiladores
y maldecido la secundaria,
la iglesia, haber dicho y pensado que era diferente
porque escuchaba garage rock.
Hoy que tengo los faros encendidos,
a veces, aún me cuesta no ser la primavera,
no ser el eterno fulgor de los faroles san isidrinos,
el cristal de algún auto robado,
las aves de zafiro encargadas del año nuevo,
y digo que me estoy volviéndome jodidamente loca,
que me estoy reservando las implosiones
para descuadrarme
cuando tenga los pechos más grandes,
si mi corazón hablara, diría:
Hey, mírenme, soy un corazón parlante,
sigo siendo la ultima de la sala,
la ultima en voltear las nubes,
la ultima en salir de la estación,
subo escaleras emergentes
para invocarme ante laminas hongueadas
y brisas a sexo muerto,
brisas de atardeceres arenosos
parada en la mitad de la carretera
descosiendo las líneas verticales
y el rudo viento que galopa sobre mis labios
silbando la leyenda de los muertos inmortales,
la leyenda de los vacios idos.
Estoy tan cansada de no dejar de ser la primavera,
de no dejar de ser
la destellante eternidad de los sueños rotos
atravesando hermosas canciones de algodón
con rayos azucarados,
bañados en urbanismos tan esenciales,
como no decir adiós antes de tiempo
y volverme jodidamente loca cuando haga falta,
cuando me canse de latir,
cuando me desvié de la tierra y regrese
en fragmentos de humo, a mi eterna búsqueda
de algún superhéroe durmiendo con los ojos abiertos.
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