La dura vida del inmigrante

La noche llega en silencio
a la hora en que se sientan a la mesa vacía
los nuevos inquilinos de los suburbios,
con la muerte comprada a plazos
en la perversa realidad
que les ha roto el sueño de la tierra prometida.

Y mueve el viento las cortinas
que nunca han existido en esta casa.

Fue inútil el viaje a través de algún desierto
o resistir la embestida de las olas,
polizón en los relámpagos de un barco
anclado en un lugar perdido en la memoria.

Desde la acera, una farola ilumina la habitación
hiriendo con levedad las sombras.

De madrugada,
es posible que alguien les contrate su trabajo
y comprarán en un supermercado
lo imprescindible para engañar al hambre,
o tal vez sería buena idea
dejarse apresar sin resistencia,
para poder sobrevivir
a expensas de los contribuyentes.








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Triste es sentarse en una mesa,sin tener a nadie quien te quiera o aprecies,pero mas triste es sentirse solo asi, como los emigrantes y hay muchos.Un abrazo