Alvaro Meza
Poeta recién llegado
Oda Muerte
Una marcha Lombarda.
¡Silencio Cristo!
¡Silencio Dios!
Mis pensamientos entorpecen esta embestida ensangrentada.
Mis ideales se desvanecen al instante.
¡Oh Muerte!
¡Oh mi Vida!
¿Quién cantará para mí esta noche?
Aquí jugamos a aprehender
Aquí solo leemos la historia de los vencedores.
Mas solo es un juego; tranquilos,
pues solo es un juego.
Lánguida Muerte.
Marchan los Godos por esta tierra.
Nuestras armas son palos y piedras.
Llegan estos Godos inquisidores.
El destino crudo y estéril
ha trazado ya este camino.
Pues somos indios o colonos.
Españoles o Mestizos.
¿Quiénes somos en realidad?
¿Inca o Mapuche?
No lo sé en verdad.
¡Nos persiguen y nos persiguen!
¡Nos persigue este inevitable recuerdo!
Pero no distingo a mi verdadero captor al mirar hacia atrás.
¡Sigamos corriendo!
¡Sigamos escapando!
Pues ahora es mi ciudad impía quien juega a ser el cazador.
