La especie del poeta

A Gema Carrillo​

Mira cómo tu poeta
triste camina las calles
anhelando que desmayes
con tu cuerpo de griseta

y el almíbar de tus voces
esos agudos tormentos,
esos dolores pecientos,
esos pesares atroces

que recórrenle las venas
e inundan cada porción
de su débil condición
de las más onustas penas.

Flaco, sordo, ciego y mudo,
pues sin ti nada mastica
ni sonido califica
ni ve del Sol el saludo

ni palabra alguna enuncia,
en tu ausencia desespera
como quien en primavera,
cuando la pasión se anuncia,

secos encuentra los campos
de tonos y de colores,
de deleites y de olores,
sin centelleos ni lampos

que preludien y antecedan
el germinar de la vida
ya en salvo, ya protegida
de granizos que la agredan.

Busca acaso tu semblante
sintiéndose entre la gente
sin notarlo diferente,
mas en su avanzar constante

ni topa ni menos halla
mejillas, labios y cuello
que por lo rosado y bello
puedan ofrecer batalla

a las que hay en tus facciones,
a los que cercan tu boca
con hermosura no poca
y al que mientan las canciones,

siendo de tu propiedad,
como invidia de los lilios
y manadero de idilios
inviolables por la edad.

¡Oh, cuántos apasionados
poemas escribiría
con enorme algarabía
y trazos enamorados

si a continuación pudiera
tenderlos sobre el altar
en que, por en él brillar
la luz lamida y primera

que se vierte de tu nombre
dulce, virginal y puro,
promotor de bien venturo
a todo el que nazca hombre,

las tórtolas cenicientas
gorjean mientras se arrullan
en pos de que presto fluyan
del amor las aguas lentas!

¡Qué piedras burdas y bastas
raudo no cincelaría
por eternizar un día
esa sonrisa que gastas

cuando a Cipria despojando
de toda su alta belleza,
de toda su ancha fineza,
y a las galernas callando,

concentras en tu figura
los azules de los mares
y los tesoros impares
que esconde la tierra obscura!

¡Y qué suntuosos lienzos
al punto no ataviaría
llevado por energía
cuyos preclaros comienzos

brinda el fuego que florece
de tu cintura melada
y cadera nacarada
con ese mismo, que crece

en su flébil corazón
y sin remedio devora
cada instante, cada hora,
su humana conformación!

Con aquestos pensamientos
sitiándole la cabeza
no sin notoria rudeza,
imagina ser los vientos

que, liberados del odre
en que deidad poderosa
hiciérales, si no losa,
sí sarcófago de podre,

acarician al presente
la zalea de tu piel,
de tu mejilla el clavel
y la hortensia de tu frente.

¡Oh, más que ignorantes ellos,
pues de cierto desconocen
aunque las huelan y rocen
que de tus finos cabellos

cada clarífica hebra
es una soberbia banda
ligera más que la holanda
con que se funda y vertebra

en este mundo el acopio
cimero de perfección,
el géiser de la pasión
antes de Afrodita propio!

¿Y así, por qué, se pregunta,
tienen los tales derechos
para recorrer tus pechos
en los que el rojo repunta

como lo hace el Sol naciente
cuando contra los heraldos
ruines, torpes y ribaldos
de la noche displicente

impone su ley y fuerza,
las que no existe elemento
ni perverso sentimiento
que fracture, sesgue o tuerza?

¿Fuera a lo mejor que sienten
cuanto sus alones tocan,
que aman aquello en que chocan
y por cautela lo mienten;

que esconde su levedad
de gozar y deleitarse,
de adorar y recrearse
la mortal capacidad;

que sin pupilas sus ojos
diferencian en tus plantas
dones y bondades tantas
como entonan petirrojos?

A gusto continuase
pretendiendo dar respuestas
a las cuestiones expuestas
con disparates de clase

si la airosa y limpia Luna,
novia de los firmamentos
y testigo de lamentos
desde abovedada cuna,

no entonces le recordara
la verdad de que el poeta
es una especie secreta,
inconmensurable y rara

a quien negados le están
las dichas y los placeres,
los tenues amaneceres
y el tacto del azafrán;

a quien agracia su sombra
en soledad compañía,
ardor bebiendo agua fría
y sobre rocas alhombra;

a quien hielan los veranos,
enardecen los inviernos,
edulcoran los avernos
y pesan pesos livianos.​

 

Si llevara sombrero me lo quitaría...jo ¡qué bonito!

Me voy con cara de pez, te dejo reputación y estrellas.

Un saludo.