Alex Courant
Poeta adicto al portal
Allí estará.
Náufraga entre malvas.
Reclinada en su figura crespa
de frío estaño.
De tarde en tarde
el plomo fundirá sus ojos.
Pronto, el corazón se le oxidará
y su piel, oscura, se confundirá
con los chopos y la tierra.
En bandada las aves huirán
de su memoria,
algún escarabajo
le perforará el pecho
y en sus faldas, de noche,
los gusanos soñarán
con alcanzar la luna.
De sus senos, hoja a hoja,
caerá el otoño.
Copo a copo, en sus senos,
se hará el invierno.
Y cuando en una mirada,
en sólo una mirada,
los rostros con su rostro se encuentren.
Sabrá que siempre estuvo hecha
con el cobre mortecino de las llaves
que no abren ninguna puerta.
*
Náufraga entre malvas.
Reclinada en su figura crespa
de frío estaño.
De tarde en tarde
el plomo fundirá sus ojos.
Pronto, el corazón se le oxidará
y su piel, oscura, se confundirá
con los chopos y la tierra.
En bandada las aves huirán
de su memoria,
algún escarabajo
le perforará el pecho
y en sus faldas, de noche,
los gusanos soñarán
con alcanzar la luna.
De sus senos, hoja a hoja,
caerá el otoño.
Copo a copo, en sus senos,
se hará el invierno.
Y cuando en una mirada,
en sólo una mirada,
los rostros con su rostro se encuentren.
Sabrá que siempre estuvo hecha
con el cobre mortecino de las llaves
que no abren ninguna puerta.
*
