en el café literario
él se abrió sobre sus novelitas negras
de detectives tristísimos y reputas Dulcineas,
de como el “amor” arruina más poetas
de los que la poesía puede permitirse,
del partir con algo del realismo mágico a la cama
solo cuando la noche amenaza con un conteo de ovejas,
de cómo puso a dieta más de un clásico
saltándose las 100 páginas en las que el ego del autor se masturbaba,
de las veces que por no malgastar una semana
se apertrechó en palomitas de maíz
para remojar los pies en interpretaciones de 90 minutos…
y para colmo especuló
sobre Hemingway y sus niveles de estrógeno,
de Borges diciendo “cheese” junto a Pinochet,
de Pizarnik drogándose en la isla de Lesbos,
de Sartre viendo el mundo tras unas gafas hippies
y de un Bukowsky “familiar” (o casi)
que siempre entró sobrio a Black Sparrow Press
para cobrar un chequé de 10 000
desde el que se dedicaba a recordar, a teclear, a recordar…
y sucedió que la chica de boina impresionista
cuyo hámster se llama Cortázar
le tiró encima su latte macchiato,
y la princesa de bigotes a lo Dalí
lo abofeteó con su pasaporte macondino,
y el poeta autoeditado
lo escupió con una de sus frases originales:
“all you need is love”,
y hasta ese practicante del malditismo-científico
que escribe un striptease ecléctico por semana
en el muy visitado blog “elmundosegunmitesticuloderecho”
lo pateó en los huevos –por supuesto–
por haber mancillado el pedestal del Visco de la Libertad
y del Santo Patrón de los Hígados Grasos.
entonces él
aterrizó la paliza en el librero
para cambiar gusto por obligación
venerar solo lo canonizado por el Nobel
atravesar Macondo cafetera en mano
aprender a matar pájaros con Harper Lee
tragarse la limonada de más de un miserable
que se sintió el dios del trueno frente a una Underwood
…y todo esto
obviando el disfrute
el identificarse
el sentir la necesidad
de coserse una página
a algún recodo de la piel.
y pasó la temporada de Baseball
y la de Basquetball
y los juegos Paralímpicos
y mataron a Bin Laden
y África siguió siendo un país
y dios nos mandó a un pastor hincha del San Lorenzo
y nos vendieron más sexo
y lo compramos en todas sus formas
y discutimos sobre evolución
y discordamos como chimpancés con metralletas
mientras
postrado en una silla
él se cultivaba
se afilaba
llenaba su vejiga de venganza
para en una no muy lejana visita al café
desquitarse de sus perpetradores
en el ególatra juego
de ver quién mea más lejos.
pero
el día en que decidió zarpar de la silla
un coágulo nacido en su poplítea derecha
salió de paseo
y luego de ser propulsado carótidas arriba
acabó asfixiando
la mitad de su hemisferio izquierdo.
hoy
él ha vuelto a pasar rodando por el café literario
y con parkinsoniano ritmo se volteó
para vernos reír sobre nuestros lattes y expresos
creyéndonos portadores de exquisitos e inclonables intelectos
…y puede que me equivoque
pero entre sus cejas coincidiendo a mitad de la frente con aires bélicos
la saliva que espumeaba entre sus labios
y su dedo medio derecho izado en un temblor
creo que intentaba comunicarnos
que pesar de todo
ya meaba
más lejos que todos nosotros.
él se abrió sobre sus novelitas negras
de detectives tristísimos y reputas Dulcineas,
de como el “amor” arruina más poetas
de los que la poesía puede permitirse,
del partir con algo del realismo mágico a la cama
solo cuando la noche amenaza con un conteo de ovejas,
de cómo puso a dieta más de un clásico
saltándose las 100 páginas en las que el ego del autor se masturbaba,
de las veces que por no malgastar una semana
se apertrechó en palomitas de maíz
para remojar los pies en interpretaciones de 90 minutos…
y para colmo especuló
sobre Hemingway y sus niveles de estrógeno,
de Borges diciendo “cheese” junto a Pinochet,
de Pizarnik drogándose en la isla de Lesbos,
de Sartre viendo el mundo tras unas gafas hippies
y de un Bukowsky “familiar” (o casi)
que siempre entró sobrio a Black Sparrow Press
para cobrar un chequé de 10 000
desde el que se dedicaba a recordar, a teclear, a recordar…
y sucedió que la chica de boina impresionista
cuyo hámster se llama Cortázar
le tiró encima su latte macchiato,
y la princesa de bigotes a lo Dalí
lo abofeteó con su pasaporte macondino,
y el poeta autoeditado
lo escupió con una de sus frases originales:
“all you need is love”,
y hasta ese practicante del malditismo-científico
que escribe un striptease ecléctico por semana
en el muy visitado blog “elmundosegunmitesticuloderecho”
lo pateó en los huevos –por supuesto–
por haber mancillado el pedestal del Visco de la Libertad
y del Santo Patrón de los Hígados Grasos.
entonces él
aterrizó la paliza en el librero
para cambiar gusto por obligación
venerar solo lo canonizado por el Nobel
atravesar Macondo cafetera en mano
aprender a matar pájaros con Harper Lee
tragarse la limonada de más de un miserable
que se sintió el dios del trueno frente a una Underwood
…y todo esto
obviando el disfrute
el identificarse
el sentir la necesidad
de coserse una página
a algún recodo de la piel.
y pasó la temporada de Baseball
y la de Basquetball
y los juegos Paralímpicos
y mataron a Bin Laden
y África siguió siendo un país
y dios nos mandó a un pastor hincha del San Lorenzo
y nos vendieron más sexo
y lo compramos en todas sus formas
y discutimos sobre evolución
y discordamos como chimpancés con metralletas
mientras
postrado en una silla
él se cultivaba
se afilaba
llenaba su vejiga de venganza
para en una no muy lejana visita al café
desquitarse de sus perpetradores
en el ególatra juego
de ver quién mea más lejos.
pero
el día en que decidió zarpar de la silla
un coágulo nacido en su poplítea derecha
salió de paseo
y luego de ser propulsado carótidas arriba
acabó asfixiando
la mitad de su hemisferio izquierdo.
hoy
él ha vuelto a pasar rodando por el café literario
y con parkinsoniano ritmo se volteó
para vernos reír sobre nuestros lattes y expresos
creyéndonos portadores de exquisitos e inclonables intelectos
…y puede que me equivoque
pero entre sus cejas coincidiendo a mitad de la frente con aires bélicos
la saliva que espumeaba entre sus labios
y su dedo medio derecho izado en un temblor
creo que intentaba comunicarnos
que pesar de todo
ya meaba
más lejos que todos nosotros.
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