La figura

Cada casa cual masa,
recuerdos complejos,
cada caja es una falta,
mortaja y moño negro.

Estructuras desnudan,
con propios dialectos,
censura que les anuda
permanecer ahí dentro.

Bloques concreto roto espejo,
cuanto unas memorias duran,
cielo infierno callado lamento,
en las paredes como pinturas.

No será lo que fuera,
pasajeros sin boletos,
primera y última cena,
tantos errados intentos.

Otro error pasado humano,
espera incierto el ascenso,
otra voz muda murmurando,
nadie es eterno solo intentos.

Alguien sensible ve lo invisible,
contara latidos que explotan,
esos que emiten notas grises,
y aun rondan entre sombras.

Conforme el clima nos lastima,
y los incrédulos se han cegado,
otra silueta pesada se desliza,
rondando no va a ningún lado.

Cálida gota el rostro moja,
una oración seria de ayuda,
esperada hora condena rota,
redención y luz para la figura…