La forma perseguida

Como tu ideal, poeta insigne, persigo la forma.
La idea no me dice más que perfiles.
¿Hay una forma tras el velo?

Las siluetas dicen grandes cosas.
Las distancias son infinitas.
Es el torbellino físico del vivir.

Las formas se retienen en pupila mía.
Transparentan y transfiguran.
Se fijan en la corteza cerebral.

El torbellino es infinito: de laberintos, pasadizos,
escondrijos, pasamos a la forma de una forma.
El hipersensible existir de la forma.

Es el mayor misterio de la poesía.
No tener sino siluetas delebles.
Sin propiedad visual alguna.