La hidra de finas estrellas

La hidra de finas estrellas

Hay una hidra de Lerna
que le gusta comer ojivas, uranio,
mi alma, la tuya,
el fuego de la solana y la hamaca
de los pensamientos.

No tiene vagina, ni juguetes de China,
bebe con precaución
como la lejía al nylon o burundanga
en el vaso.

Quise descubrir su sexualidad,
despellejar la flor con una motosierra,
tomarme un milkshale y poner
una rola de Fats Domino.

Vi en su jardín a sus victimas
empaladas, tenían camisas similares,
tarjetas sin descripción;
sus mofletes eran verdes como
la gripe y su fealdad como el
transporte publico.

Olía a incienso, a carne de perro,
al tacho de basura de una prostituta.

[Imagino..., pues me quedé dormido
en el catre abrazado a su
vientre de cicatriz.

Entre sus palmas de planchas metálicas.
-Levántate, oye, levántate. exclamaba.

Las luces de mora empapaban con
sus manchas el ataque del cuchillo]

Desmayé, aparecí con chaleco
gris y en un puesto de celulares.

-Hola. ¿Desea adquirir este producto de última generación?
-decía- mientras me imaginaba descuartizándolo
y poniendo sus miembros en la refrigeradora.

A los pocos días,
prendí la hornilla y dejé
volar la imaginación.

Buena Maquina.
Sólo era una cerilla de N.15 simb."P"
y Kaboom!

Pero quise conocerla más. Saber su sed.
Su nombre. Marika.
Apellido: B.

 

Y en el segundo trabajo, murió.
Como muñeca rusa, un poema dentro de otro, y luego otro para iniciar distancias y encuentros.
Disfruto mucho con tus poemas.

 

Muy buen escrito