La increíble transformación de J.Herodes Rodríguez

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Un frente de calor africano que nunca acaba.
Leerse las últimas noticias del mundo.
La trágica muerte de tu querido loro.
Tener que mandar a tomar por culo
a un hermano, a la exmujer de tus sueños
y a tu exmejor colega el mismo día.
-Y para colmo la vecinita del quinto con el puto reguetón
a todo volumen a la hora de la siesta-

¿Qué...
qué puede causar más indignación
y desasosiego existencial que eso?
J. H. Rodríguez tiene la mente echando humo,
el corazón al 99,8 por ciento
y las cervezas aún calientes.

Abre internet.
Al principio no da crédito.
Luego dice un yo flipo, suspira,
un te cagas y hasta se ríe. También
se le pasan virus letales, superbombas de hidrógeno
y meteoritos asesinos por su recién
hiper-inspirada imaginación.

¡Qué panda de alucinados
que esnifan polvo de ala de mariposa
pueden pensar un lunes de agosto
en pleno siglo XXI que el coñazo de Neruda
es el mejor poeta de la Historia,
y al mismo tiempo poner a Buky
y a la Szymborska en el número 190
y 406 respectivamente!
(votado casi simultáneamente
por unos 2000 individuos
en una patética página web)

Otros 700 rumiantes paleolíticos
(en otra página) dan un like a algún post
que dice cosas como que
los inmigrantes que buscan sus costas
en patera deberían ser obligados
a donar sus órganos a los tiburones,
y los homosexuales y feministas
a repoblar el Sahara.

Entretanto
los millonarios se hacen plaga con la crisis,
los okupas se sindicalizan,
mientras millones de familias
acumulan cartas de desamor de su banco
con la connivencia de sus gobiernos.

En el Sudeste asiático confeccionan
abrigos con la piel del mejor amigo
del hombre y secan el hígado de osos
enjaulados de por vida
para que a los machitos orientales
se les ponga dura.

... Y el resto del mundo no se entera o no se quiere enterar.

Entonces, al anochecer,
a J.H. se le funden los últimos cables,
escribe una mierda de poema
renegando de Dios y su creación favorita.
Acto seguido sale a la calle -coincidiendo
con el inicio del plenilunio-
convertido en vampiro demoniaco.
Se ajusta sus Ray-ban visión nocturna.
Entra en un bar cutre de Malasaña.
Se liga a la primera mujer lobo que encuentra.

Y hambrientos, sin prejuicios
ni contemplaciones, se dirigen
a la planta de maternidad
del primer hospital que ven abierto.
(Por el camino, entre besitos,
arrumacos y alguna S de borracho,
van mordiendo los huevos
a todo varón que se cruzan...)

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Repaso de miedo (como dicen en mi pueblo) un desparpajo de brillantes versos son esta demoniaca transformación existencialista del tal J Herodes Rodriguez. Un placer leer tu creacion realista amigo Luis. Saludos, que este bien poeta.

 

Muchas gracias, Daniel. Me alegra que te haya gustado este pequeño desvarío poético (o no poético ). Un fuerte abrazo amigo.

 

No abra demasiado los ojos, señor Libra Luis. Aunque ya es tarde. Le toca sufrir.

La Consciencia va emergiendo de usted, y apoderándose . No sabría decirle si es bueno o malo; pero sí una aventura.

Es bueno, y profundo.

Se le saluda.

 

Coño, con lo bien que vivía yo en la Inconsciencia.... jajja. Muchas gracias, amigo. Un abrazo.

 

Jajja, Salud, amigo

 

Pobre.... o dichoso Herodes, a mi no me parece nada extraña su transformación, sobretodo por el reguetón, que lo demás se puede sobrellevar. Y ha sido capaz de cambiar, lo que es un gran triunfo, no como la mayoría que no nos atrevemos. Así que... ¡Viva la mujer lobo! o el pato Donald, qué más da, el caso es no resignarse.
Bueno, Luis, si ves a Herodes lo felicitas de mi parte.
Un abrazo, amigo.
Javier

 

Creo que ahora está en la cárcel de Soto del Real condenado a permanente revisable, pero si le veo le saludaré de tu parte
Otro abrazo de vuelta, amigo.

 

Querido Luis, Poeta.
Que duele...duele.
Y de que forma.
Abrazo fraterno.

 

Muchas gracias, querido Nelson. Abrazos, amigo.

 

Creo que esas clasificaciones de poetas no están verdaderamente basadas en criterios poéticos, sino políticos. Neruda me deslumbró en su día, aunque cada vez tengo más la certeza de que la poesía se lo monta mucho mejor con Bukowski.

Me gustó el poema.

Abrazo

 

Más que políticos diría que son patrióticos. En Latinoamérica los poetas "de cabecera" son Neruda, Borges, Benedetti... En España Machado, Lorca, Hernández... y si preguntas a los polacos te dirán que la mejor es Szymborska. Personalmente de los clásicos en lengua española me quedo con el Lorca de "Poeta en Nueva York", pero sí, yo también pienso que Bukowsky ha influido mucho más que todos ellos en la poesía actual de todo el mundo.
Me alegra que te gustara este poema, Carlos, aunque en realidad reconozco que es bastante mediocre. Un abrazo.