isaac newton
Poeta que considera el portal su segunda casa
Esta estación está llorando lo oí por la radio, las flores resplandecieron, tomaron otro animal, parecen estar bromeando, la música suena yo no quiero estar otra vez en la ciudad. Ahora mis estudiantes son pequeños ¿y su alma está respirando esto?...no lo puedo creer.
La música toma el valor de las cosas; en un pequeño sonido tu extiendes tus pequeñas manos, la punta de cada dedo queda intacta como lágrimas en el vacío esperando llorar todo el tiempo, no se te olvide.
-Julia quiere llorar, ahora sus pequeños ojos están llorando;¿quisieras tomar mi mano junto a la pared?...estoy llorando.-Esta misma platica es la persona que llora y sus lágrimas siempre son fuertes, ¿Por qué volver a estar limpio?.
Los transmisores son blancos el pequeño árbol estará en mi casa por siempre y los mares junto a cada persona siempre reirán en la crucifixión. Estar siempre despierto mata y la luna solo empieza la verdadera canción del orden.
La música toma el valor de las cosas; en un pequeño sonido tu extiendes tus pequeñas manos, la punta de cada dedo queda intacta como lágrimas en el vacío esperando llorar todo el tiempo, no se te olvide.
-Julia quiere llorar, ahora sus pequeños ojos están llorando;¿quisieras tomar mi mano junto a la pared?...estoy llorando.-Esta misma platica es la persona que llora y sus lágrimas siempre son fuertes, ¿Por qué volver a estar limpio?.
Los transmisores son blancos el pequeño árbol estará en mi casa por siempre y los mares junto a cada persona siempre reirán en la crucifixión. Estar siempre despierto mata y la luna solo empieza la verdadera canción del orden.
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