Alberto Polanco
Poeta recién llegado
LA LLUVIA DE LOS LUNES…
La lluvia de domingo
en tus manos traviesas,
en los párpados ansiosos
de las lunas de piedra.
Orillitas de vencejo
en tejados que chorrean,
en los charcos de aleteo
y senderos de meseta.
Unicornio desolado
en la piel de madreselva,
gritándole a la luna
la canción de los cometas.
…El reflejo del viento,
y su brillante sombrero.
Las luciérnagas tiritan
en las páginas de un cuento…
Y mañana bien planchado
me asomaré a tu puerta,
con mi peinado de nieve
y mis aires de poeta.
Y mañana embelesado
Me ceñiré a tu vera,
a tu perfume de nube,
y a tus andares de arena.
…Y la lluvia de los lunes
bogará por la escalera,
sembrando de espiga y oro
los abrazos que nos quedan…
Las horas de lluvia se suceden sin descanso…El aroma del reencuentro, tamiza la luz de la estación…Edimburgo, Escocia, un domingo de Septiembre de 2014…
Alberto Polanco…En la tormenta.
La lluvia de domingo
en tus manos traviesas,
en los párpados ansiosos
de las lunas de piedra.
Orillitas de vencejo
en tejados que chorrean,
en los charcos de aleteo
y senderos de meseta.
Unicornio desolado
en la piel de madreselva,
gritándole a la luna
la canción de los cometas.
…El reflejo del viento,
y su brillante sombrero.
Las luciérnagas tiritan
en las páginas de un cuento…
Y mañana bien planchado
me asomaré a tu puerta,
con mi peinado de nieve
y mis aires de poeta.
Y mañana embelesado
Me ceñiré a tu vera,
a tu perfume de nube,
y a tus andares de arena.
…Y la lluvia de los lunes
bogará por la escalera,
sembrando de espiga y oro
los abrazos que nos quedan…
Las horas de lluvia se suceden sin descanso…El aroma del reencuentro, tamiza la luz de la estación…Edimburgo, Escocia, un domingo de Septiembre de 2014…
Alberto Polanco…En la tormenta.
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