La lluvia IV

Évano dijo:

A veces, cuando llueve, pienso
que los ángeles usan, otra vez,
el wáter de la sala de la Tierra.
Quizás otra fiesta donde se parten
de risa con lo que ocurre en este planeta.
Los imagino meando, sonriendo
con lo que alguno de ellos ha dicho en la sala;
o mientras vomitan, porque hay días de barro,
días que caen ranas, y peces.

Algunas veces, cuando por el cristal resbala
la luz de agua
y el golpeo de las gotas me llevan
a inhalar el olor de la tierra, pienso
en un universo deshecho
al contemplar tanto martirio
y tanta belleza y esfuerzo
por no ser una mota más
de polvo inútil e inerte pululando
por el inocuo cosmos de la nada.

Pero siempre, cuando llueve, recuerdo
al niño de libros que cubre su cabeza
mientras corre y cruza y salta
las rieras y calles del barrio.

Y cuando soy tristeza y llueve, reproduzco
las tormentas, las noches
entre mantas, fiebres y temblores,
y rayos y relámpagos, y el amor
de la mano de la madre aposentada en mi frente.

La mano, dedos trazando caminos
dibujados por la lluvia en los cristales
de una ventana que resiste al mundo
y a un tiempo que ya no importa ni existe.

Luego, desnudo en el balcón,
lanzo a la pluvia
las hojas de mis poemas y veo
cómo millones de agualuces besan
y blanden como lanzas diminutas
de los ángeles borrachos de la sala de la Tierra.

Acaban en las cuencas de los ojos
de los esqueletos moribundos,
de los casi muertos.

Aunque quisiera que penetraran los áridos poros de la tierra
y germinara la polvorienta memoria reseca.

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Évano dijo:

A veces, cuando llueve, pienso
que los ángeles usan, otra vez,
el wáter de la sala de la Tierra.
Quizás otra fiesta donde se parten
de risa con lo que ocurre en este planeta.
Los imagino meando, sonriendo
con lo que alguno de ellos ha dicho en la sala;
o mientras vomitan, porque hay días de barro,
días que caen ranas, y peces.

Algunas veces, cuando por el cristal resbala
la luz de agua
y el golpeo de las gotas me llevan
a inhalar el olor de la tierra, pienso
en un universo deshecho
al contemplar tanto martirio
y tanta belleza y esfuerzo
por no ser una mota más
de polvo inútil e inerte pululando
por el inocuo cosmos de la nada.

Pero siempre, cuando llueve, recuerdo
al niño de libros que cubre su cabeza
mientras corre y cruza y salta
las rieras y calles del barrio.

Y cuando soy tristeza y llueve, reproduzco
las tormentas, las noches
entre mantas, fiebres y temblores,
y rayos y relámpagos, y el amor
de la mano de la madre aposentada en mi frente.

La mano, dedos trazando caminos
dibujados por la lluvia en los cristales
de una ventana que resiste al mundo
y a un tiempo que ya no importa ni existe.

Luego, desnudo en el balcón,
lanzo a la pluvia
las hojas de mis poemas y veo
cómo millones de agualuces besan
y blanden como lanzas diminutas
de los ángeles borrachos de la sala de la Tierra.

Acaban en las cuencas de los ojos
de los esqueletos moribundos,
de los casi muertos.

Aunque quisiera que penetraran los áridos poros de la tierra
y germinara la polvorienta memoria reseca.

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Évano dijo:

A veces, cuando llueve, pienso
que los ángeles usan, otra vez,
el wáter de la sala de la Tierra.
Quizás otra fiesta donde se parten
de risa con lo que ocurre en este planeta.
Los imagino meando, sonriendo
con lo que alguno de ellos ha dicho en la sala;
o mientras vomitan, porque hay días de barro,
días que caen ranas, y peces.

Algunas veces, cuando por el cristal resbala
la luz de agua
y el golpeo de las gotas me llevan
a inhalar el olor de la tierra, pienso
en un universo deshecho
al contemplar tanto martirio
y tanta belleza y esfuerzo
por no ser una mota más
de polvo inútil e inerte pululando
por el inocuo cosmos de la nada.

Pero siempre, cuando llueve, recuerdo
al niño de libros que cubre su cabeza
mientras corre y cruza y salta
las rieras y calles del barrio.

Y cuando soy tristeza y llueve, reproduzco
las tormentas, las noches
entre mantas, fiebres y temblores,
y rayos y relámpagos, y el amor
de la mano de la madre aposentada en mi frente.

La mano, dedos trazando caminos
dibujados por la lluvia en los cristales
de una ventana que resiste al mundo
y a un tiempo que ya no importa ni existe.

Luego, desnudo en el balcón,
lanzo a la pluvia
las hojas de mis poemas y veo
cómo millones de agualuces besan
y blanden como lanzas diminutas
de los ángeles borrachos de la sala de la Tierra.

Acaban en las cuencas de los ojos
de los esqueletos moribundos,
de los casi muertos.

Aunque quisiera que penetraran los áridos poros de la tierra
y germinara la polvorienta memoria reseca.

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Évano dijo:

A veces, cuando llueve, pienso
que los ángeles usan, otra vez,
el wáter de la sala de la Tierra.
Quizás otra fiesta donde se parten
de risa con lo que ocurre en este planeta.
Los imagino meando, sonriendo
con lo que alguno de ellos ha dicho en la sala;
o mientras vomitan, porque hay días de barro,
días que caen ranas, y peces.

Algunas veces, cuando por el cristal resbala
la luz de agua
y el golpeo de las gotas me llevan
a inhalar el olor de la tierra, pienso
en un universo deshecho
al contemplar tanto martirio
y tanta belleza y esfuerzo
por no ser una mota más
de polvo inútil e inerte pululando
por el inocuo cosmos de la nada.

Pero siempre, cuando llueve, recuerdo
al niño de libros que cubre su cabeza
mientras corre y cruza y salta
las rieras y calles del barrio.

Y cuando soy tristeza y llueve, reproduzco
las tormentas, las noches
entre mantas, fiebres y temblores,
y rayos y relámpagos, y el amor
de la mano de la madre aposentada en mi frente.

La mano, dedos trazando caminos
dibujados por la lluvia en los cristales
de una ventana que resiste al mundo
y a un tiempo que ya no importa ni existe.

Luego, desnudo en el balcón,
lanzo a la pluvia
las hojas de mis poemas y veo
cómo millones de agualuces besan
y blanden como lanzas diminutas
de los ángeles borrachos de la sala de la Tierra.

Acaban en las cuencas de los ojos
de los esqueletos moribundos,
de los casi muertos.

Aunque quisiera que penetraran los áridos poros de la tierra
y germinara la polvorienta memoria reseca.

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danie dijo:

Muy buen poema, amigo, hay algunas metáforas que son sumamente innovadoras que producen un efecto de sorpresa en el lector. Y eso es muy bueno.

La trama tampoco esta nada mal ya que representa el desazón pero lo hace con un carácter innovador. Ahora con respecto al estilo, me gustaría recalcar que este poema tuyo que leo emplea mucho del realismo, no digo que sea un poema realista, sino que más allá de la abstracción lleva el estilo y la forma del realismo al describir los hechos del contexto poético de casi una forma cronológica para finalmente darle un tono reflexivo, nostálgico y un lúgubre, ya no tan realista.


Con respecto a lo que dice jmacgar estoy yo también de acuerdo con no emplear la elipsis gramatical y agregar el “en” como lazo. Las elípticas no son buenas y siempre es bueno evitarlas para no confundir al lector. Ahora con respecto al plural de penetraran se podría entender perfectamente que hablas “de las millones agualuces (gotas de agua)” si en esos anteriores versos en vez de terminar con un punto lo haría con una coma o mejor un “;” o incluso los “…” para que la pausa sola indique continuidad con la próxima acción.


Es un gran poema, amigo, con un golpe satisfactorio que le causa al lector pensar en por qué la lluvia tiene que ser triste.

Por lo menos a mí me produjo eso, el final de tu obra.


Un abrazo grande, amigo.

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marlene2m dijo:

Grandioso poema; una temática
fuera de lo común y bastante conmovedora.
Saludo.

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LUVIAM dijo:

Excelentes letras amigo Evano, que me han traspolado a ese mundo de melancolía que describes . La lluvia como factor desencadenante para evocar los recuerdos . Muy bueno! Mis aplausos y un abrazo.

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Luis Adolfo dijo:

Confieso Vicente, que si hubiera sido en otro foro tras la primera estrofa no hubiera seguido leyendo tu poema. El manido tema de las meadas de los ángeles , con añadido de vómitos, pues la verdad es que no me satisfacía , francamente. Pero al ser el tensón continué con la lectura y la sorpresa para mí ha sido encontrarme con un poema excelente. Esa imagen del niño me ha transportado en el tiempo. La madre que apacigua esa lluvia de lágrimas, me ha gustado muchísimo. Los poemas lanzados contra la lluvia por entender que no son lo suficiente buenos para el poeta que se desnuda ante el mundo con sus letras, pero dejando la puerta abierta a la esperanza de que la inspiración haga germinar una poesía que trascienda y se convierta en ese bello jardín que permita descansar el espíritu del poeta, me ha cautivado. Efectivamente, es esa búsqueda de la felicidad personal, esa angustia de considerarnos esa mota de polvo inútil, la que nos hace continuar adelante.
Bueno, después de releer varias veces tu poema, no sé si esa primera estrofa buscaba ser contraste al lirismo posterior de los versos que continúan el poema.
En todo caso, me gustó tanto que te pediría si fueras tan amable me dejaras publicarlo en mi blog junto con un poema de un autor famoso y uno mío. Ya me dices.
Aplausos y abrazos poeta

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Évano dijo:

A veces, cuando llueve, pienso
que los ángeles usan, otra vez,
el wáter de la sala de la Tierra.
Quizás otra fiesta donde se parten
de risa con lo que ocurre en este planeta.
Los imagino meando, sonriendo
con lo que alguno de ellos ha dicho en la sala;
o mientras vomitan, porque hay días de barro,
días que caen ranas, y peces.

Algunas veces, cuando por el cristal resbala
la luz de agua
y el golpeo de las gotas me llevan
a inhalar el olor de la tierra, pienso
en un universo deshecho
al contemplar tanto martirio
y tanta belleza y esfuerzo
por no ser una mota más
de polvo inútil e inerte pululando
por el inocuo cosmos de la nada.

Pero siempre, cuando llueve, recuerdo
al niño de libros que cubre su cabeza
mientras corre y cruza y salta
las rieras y calles del barrio.

Y cuando soy tristeza y llueve, reproduzco
las tormentas, las noches
entre mantas, fiebres y temblores,
y rayos y relámpagos, y el amor
de la mano de la madre aposentada en mi frente.

La mano, dedos trazando caminos
dibujados por la lluvia en los cristales
de una ventana que resiste al mundo
y a un tiempo que ya no importa ni existe.

Luego, desnudo en el balcón,
lanzo a la pluvia
las hojas de mis poemas y veo
cómo millones de agualuces besan
y blanden como lanzas diminutas
de los ángeles borrachos de la sala de la Tierra.

Acaban en las cuencas de los ojos
de los esqueletos moribundos,
de los casi muertos.

Aunque quisiera que penetraran los áridos poros de la tierra
y germinara la polvorienta memoria reseca.

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