Orfelunio
Poeta veterano en el portal
La luna muerta
Cualquier poema no es poema digno
porque los tontos dicen mucho trovo.
El insuflar y así agrandar el globo
lleva el peligro de romper el signo.
Cree el que rima que el poeta tiene
el don innato del versar sentido;
de esos apaños yo ni buenos pido
porque a los tontos su decir conviene.
La nada blanca sobre el fondo oscuro
lleva la cinta que a la vista impide
ver la mudanza donde el habla incide
cuya torpeza cabalgaba un burro.
El banquete del hambre
se descalabra por el precipicio.
Lleva la sed del clavo ardiente
en la muñeca del sacrificio.
La puñalada no encontró dolor,
siguió jugando en el verano niño;
con aquella vieja y su maldición
busqué otra vieja que partió el anillo.
Es media vida y medio sol,
es de la noche lo que tarda el día;
es como tarde sin pensar que soy
la luna muerta imaginada mía.
Cualquier poema no es poema digno
porque los tontos dicen mucho trovo.
El insuflar y así agrandar el globo
lleva el peligro de romper el signo.
Cree el que rima que el poeta tiene
el don innato del versar sentido;
de esos apaños yo ni buenos pido
porque a los tontos su decir conviene.
La nada blanca sobre el fondo oscuro
lleva la cinta que a la vista impide
ver la mudanza donde el habla incide
cuya torpeza cabalgaba un burro.
El banquete del hambre
se descalabra por el precipicio.
Lleva la sed del clavo ardiente
en la muñeca del sacrificio.
La puñalada no encontró dolor,
siguió jugando en el verano niño;
con aquella vieja y su maldición
busqué otra vieja que partió el anillo.
Es media vida y medio sol,
es de la noche lo que tarda el día;
es como tarde sin pensar que soy
la luna muerta imaginada mía.
