monaguillo
Poeta recién llegado
No es suficiente el olvido
para el que nada espera.
Sobre sus hombros,
el mundo tiene el peso de una herida.
Cuán largo se aquieta el invierno
que ha dormido el sueño de los siglos.
Cuán profunda la hondura
de cuanto mar has sido.
El tiempo es solo tiempo en apariencia,
presagio aún más que misterio,
laberinto y vaivén de la sangre,
muerte o una de sus formas.
Algún día escribiré
sobre el color de mis heridas,
sus nombres y sus disfraces,
de cuanto amor fue dado y ya no existe,
de lo que sé de mí y de lo que se me oculta.
Nunca diré que me hayáis oído reír y fuera llanto.
Nunca diré dentro de mí y sea intemperie.
En el pasado arde la luz que auspicia mi ceguera.
"Pájaros de niebla" (2020)
para el que nada espera.
Sobre sus hombros,
el mundo tiene el peso de una herida.
Cuán largo se aquieta el invierno
que ha dormido el sueño de los siglos.
Cuán profunda la hondura
de cuanto mar has sido.
El tiempo es solo tiempo en apariencia,
presagio aún más que misterio,
laberinto y vaivén de la sangre,
muerte o una de sus formas.
Algún día escribiré
sobre el color de mis heridas,
sus nombres y sus disfraces,
de cuanto amor fue dado y ya no existe,
de lo que sé de mí y de lo que se me oculta.
Nunca diré que me hayáis oído reír y fuera llanto.
Nunca diré dentro de mí y sea intemperie.
En el pasado arde la luz que auspicia mi ceguera.
"Pájaros de niebla" (2020)
