La marcha.

Desfile marcial ruso.

Putin inicia en Ukrania la marcha.
Marchan matando a los niños y viejos
rompen las casas, los muebles, espejos.
Huyen, se marchan, pisando la escarcha.

Lloran las madres sus hijos ya muertos.
No hay esperanza pues siguen las bombas,
rompen el día y la noche cual trombas.
Quedan despojos horribles y yertos.

Pasan los días y no hay esperanza.
Juegan las parcas no paran su danza,
el aquelarre sin luz en las noches.

Rubios sus rostros que buscan los coches
que a la frontera los lleven volando
a donde sea que no hay para cuando.​

 

Hola, Luciana. Fuerte y sensato, dentro de la insensatez de la guerra. Te apunto un "lo coches", y el segundo verso, que es de diez.

Abrazo

 

Gracias por notar los errores que ya he corregido. Un abrazo.

 

La historia, tendrá que "juzgar" a los verdaderos culpables,
de semejante calamidad. Buenos versos Luciana.

 

¡ Qué dure poco !
Un abrazo, poetisa.
Paco

 

Un abrazo, querida Isabel, ojalá ya pronto termine. Gracias por pasar.

 

Así es Iván, pero después de tanto daño. Gracias por leer y comentar. Un abrazo.

 

¡Sí! que ya pase esta locura inútil y destructora. Un abrazo Paco.