La mentira. Soneto.

A veces me desangro en mi mentira

pendiendo de un voraz acantilado,

abismo que me deja desahuciado

tirando de un embuste que no tira.


A veces quemo el alma en una pira

y el fuego multiplica mi pecado,

perdido como un niño desolado

que llora cuando el mundo no le mira.


Arana es pendenciera, turbia y coja,

veneno, desazón… de piel ajada,

humana que en el cieno se remoja.


A veces mi mentira deja helada

la rosa que en verdad fue rosa roja

y cierta. En el jardín muere engañada.

 

Entonces, no te gusta.
Me alegro.
Es como una tos que no se va.

 

Sí. Una tos de pecho muy mala. No me gusta toser.