La meta

La meta

Un arbol milenario se deshace agradecido,
hojas yertas embellecen la tierra en la sabana,
un joven triste por un diagnostico, aturdido,
siente una fe en sus huesos,
Que atraviesa una idea escolástica.

Las hojas han cedido su amor a la tierra,
el sudor en la frente al crujido apremia,
unos huesos que quieren entregarse
al espasmo de una quietud cadavérica,
quisieran aspirar la humedad de una cima en la frontera.

Pasan los insectos raudos
con su caparazón encorvado,
animan al hombre del estallar osteartrítico,
a cada pedalazo suena un timbal del tiempo,
ningún tiempo es tarde para sentir una fe en los huesos.

Es una fe que escapa de dogmas e ideologias,
proviene de los mas ruin del poder de la manada,
el joven siente una alegría y un poder ensoñadores...
la fatiga se empobrece y él siente un cabestro poderoso,
que le empuja a llegar a una meta de sueños rotos.


A llegado y no se ha roto aun ningún hueso,
Y se enlutece por lo que será de su vida en cuarenta años,
pero piensa que el sol de mediodía y la brisa montañosa
no llegan a cuatro paredes ni a mentes del futuro.

Se siente orgulloso a pesar de sus falencias,
recuerda cuando era un motor que creaba admiraciones.
Cuanto animo se daría,
si supiera que el ciclista
que le dio ahinco en la alborada,
lucha por no dejar adelantar
la sombra de su muerte a cada curva.

 

Muy emotivo con ese inicio del árbol milenario y esa sombra de muerte a cada curva, bellas imágenes de vida, de fe, de caminos... saludos cordiales.