La Muerte a Pinochet

Llegas tarde
ya están muertos,
mujeres y niños,
mis sueños, sus derechos.

Llegas tarde,
ya robaron al pobre
ya cegaron al sordo,
ya cobro el rico.

Llegas tarde
¡cuándo te esperamos!,
y pronto ¡cuándo
te evitamos!!!

Llegas tarde,
ni una hoja en Santiago
se movió en años
mientras te esperabamos.

Llegas tarde
a un eterno otoño
de frío y hojarasca,
de pintura seca,
de gris mierda,
de ciudad desierta,
de alameda muerta.

Llegas tarde,
con gafas oscuras,
con torturas,
mandaron los déspotas
y los curas.

Llegas tarde,
no como ayer
cuando en la moneda
te dejaste caer.

Llegas tarde,
a condenarnos
pariendo un martir
saboteándonos.

Llegas tarde,
al asesino de la libertad,
lo llevan al altar,
Allende por barrabas
claman al pasar.

¡Llegas tarde parca!
Los cuicos y las cuicas
solos se bastan,
pues otras botas gastan
las nuevas sogas
que amenazan.

 

Ha muerto, de una vez por todas, es lo que importa.

 

Me quedo con lo que dijo Benedetti:
"Es la muerte de un dictador que fue muy cruel con una parte de su pueblo. En este caso la muerte le ganó a la justicia".