La muerte al final reposa. Décimas.

Como si abismo no fuera

llegar caduco a la orilla

donde toda maravilla

es ausencia y ventolera.

Como una daga certera,

avisadora y difunta,

junta tu cuello a su yunta

doblegando la testuz,

te niega palabra y Luz

mientras lo oscuro despunta.


Como si todo cupiera

desafecto en tu bolsillo,

enajenado del brillo,

de tu gusto y tu sesera.

Como si el alma perdiera

el valor de andar contigo

te vuelves miedo y castigo

y cielo desmantelado,

nublado con el nublado

que regala tu postigo.


Como si el pecho prendiera

un fuego imperfecto y roto

donde un vasto terremoto

quebrara tu primavera.

Como una noche cualquiera

se envenena la balanza

y lo pesado no alcanza

para darte un sol futuro,

el peso se vuelve impuro

ganando desesperanza.


Como si Dios no supiera

lo que te aviva por dentro

y ahíto de desencuentro

en la Nada te fundiera.

Como la carne postrera

que se deshace en la fosa,

la piedra sirve de losa

a lo carnal de la vida,

el Tiempo cierra la herida…

y a otra cosa, mariposa.


La muerte al final reposa.