Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Murió el gitano Pino,
las viejas llevaban luto,
y allá en el remolino,
verdugos sólo lloraban
la muerte con su disgusto,
del corte que no contaban
tapando al buen difunto.
De un sueño tan profundo
despertó Pino Carrasco,
y creyó por apellido,
que lo de Pino era un fiasco.
¡Lolilla!
Sí , ¿Pino?
No me llames Pino,
que me da un no sé qué;
ya sabes lo del Sino,
llámame después.
¿Después?...
¿Después de qué?
De que mate a su motivo
y no muera otra vez.
¡Qué romancero eres, gitano!
Con esos vivos que tienes,
color que muda al desgarbo,
se tienden sobre tus pieles
murmullos de ríos albos.
Y en ese lunar de sombra
que alegra toda mañana,
jabones de las mil pompas
perfuman tu verde barba.
De esa casita blanca
tan limpia y tan repeinada,
aromas, cuando lolilla,
se asoma por la ventana.
Sales al pueblo altivo,
la calle viste de gala,
porque un gitano de estío
adorna toda la plaza.
Te espera un compadre vivo
que esconde su puñalada;
no esperas ser agresivo
y explicas lo de tu amada,
diciendo todo aterido,
¡que temes a la aserrada!
El otro con su motivo
ya saca su mala faca;
te acatas, no eres esquivo,
ya va por la retaguardia.
Lo vieron hombres del pueblo,
contaron a los dos guardas,
que un hombre llamado Sino,
hirió de muerte en el cuello
al Pino que idolatraban.
La madre llora a la virgen
consuelo de toda alma;
el padre viene del campo,
perdices lleva de albarda;
y al ver los ríos de pena
presentes en la ensenada,
presiente que es la condena
castigo de la matanza.
Mataron al hijo verde
por regla de la venganza,
los padres de las dos liebres
que el Sino lleva en la mata.
¡Perdices!, dijeron todos,
perdices lo que llevaba.
Perdices, lo que quisierais,
¡perdices!, y no pinadas.
las viejas llevaban luto,
y allá en el remolino,
verdugos sólo lloraban
la muerte con su disgusto,
del corte que no contaban
tapando al buen difunto.
De un sueño tan profundo
despertó Pino Carrasco,
y creyó por apellido,
que lo de Pino era un fiasco.
¡Lolilla!
Sí , ¿Pino?
No me llames Pino,
que me da un no sé qué;
ya sabes lo del Sino,
llámame después.
¿Después?...
¿Después de qué?
De que mate a su motivo
y no muera otra vez.
¡Qué romancero eres, gitano!
Con esos vivos que tienes,
color que muda al desgarbo,
se tienden sobre tus pieles
murmullos de ríos albos.
Y en ese lunar de sombra
que alegra toda mañana,
jabones de las mil pompas
perfuman tu verde barba.
De esa casita blanca
tan limpia y tan repeinada,
aromas, cuando lolilla,
se asoma por la ventana.
Sales al pueblo altivo,
la calle viste de gala,
porque un gitano de estío
adorna toda la plaza.
Te espera un compadre vivo
que esconde su puñalada;
no esperas ser agresivo
y explicas lo de tu amada,
diciendo todo aterido,
¡que temes a la aserrada!
El otro con su motivo
ya saca su mala faca;
te acatas, no eres esquivo,
ya va por la retaguardia.
Lo vieron hombres del pueblo,
contaron a los dos guardas,
que un hombre llamado Sino,
hirió de muerte en el cuello
al Pino que idolatraban.
La madre llora a la virgen
consuelo de toda alma;
el padre viene del campo,
perdices lleva de albarda;
y al ver los ríos de pena
presentes en la ensenada,
presiente que es la condena
castigo de la matanza.
Mataron al hijo verde
por regla de la venganza,
los padres de las dos liebres
que el Sino lleva en la mata.
¡Perdices!, dijeron todos,
perdices lo que llevaba.
Perdices, lo que quisierais,
¡perdices!, y no pinadas.
