luisojedas
Poeta asiduo al portal
Huelen a muerte los huesos
del viento,
se lamentan en esta tarde vintage,
y se recuestan moribundos
luego de cruzar
una ventana rota.
Traen consigo las palabras que fueron dichas,
Que se acumulan en un vertedero
de silencio…
¿florecerán? ¿Quién las fertilizará?
¿alguien nuevamente las recogerá?
o simplemente se convertirán en
líquidos pestilentes,
lixiviados,
que ya nadie querrá tocar…ni pronunciar…
como una peste apocalíptica
que zurcirá nuestras bocas
para siempre.
del viento,
se lamentan en esta tarde vintage,
y se recuestan moribundos
luego de cruzar
una ventana rota.
Traen consigo las palabras que fueron dichas,
Que se acumulan en un vertedero
de silencio…
¿florecerán? ¿Quién las fertilizará?
¿alguien nuevamente las recogerá?
o simplemente se convertirán en
líquidos pestilentes,
lixiviados,
que ya nadie querrá tocar…ni pronunciar…
como una peste apocalíptica
que zurcirá nuestras bocas
para siempre.
