La muerte, el cigarro y la ultima carta

La muerte es la cura de todas mis ansiedades, ella me posee con el humo de mi cigarro, huelo y su olor no es a tabaco, son cenizas transformadas en azufre y cloroformo, mi cenicero está vacío y las colillas sobran cuando se me acaba el cigarrillo, prendo la vela y mañana morirá parte de mis respiros.


Unas Dos horas sin fumar y volveré a respirar tu putrefacto aliento a cripta, no me llevas porque te deseo, huyes de mi como la más vil y sucias de las ratas, te veo en reflejos en espejos, siento tu voz cerca y desde lejos, me dices aun no es tu turno, espera que juguemos las cartas y la baraja te saldrá premiada, no ganaras la batalla te llevare conmigo y ya dejaras en el planeta tus vacías lagrimas que ya no estás vaciando, no puedes llorar solamente ríes, con cosas que no tienen chiste en tus absurdos y perdidos ojos.

del: Maldito73

 

Me obligaste a prender un cigarrillo y re-leer.

El núcleo, aunque disperso, haría de un buen texto siendo el mismo, trabajado.

Saludos.

 

Gracias my bro y bueno fumemos por la paz y la guerra xD

 

Me ha encantado tu prosa amigo el maldito.
Todos los días, todos morimos un poco,
hasta que la muerte mayor, la madre de la muerte
nos lleve a esa región desconocida y temida.
Gracias, estrellas y un abrazo.

 

Gracias hermano por tus palabras un saludo!!!