la muerte es una burbuja

llevo tanto tiempo muerto
que ya no recuerdo cuándo morí
ni cómo fue mi muerte
ni quién fui cuando tuve vida
y no estaba en este lugar
donde no hay otra cosa que muertos
una enorme y lóbrega extensión poblada
de muertos
millones de muertos hundidos hasta el
cuello en la muerte
esta nada silenciosa y oscura que nos
rodea y atrapa como niebla
un mar sordo y gris desprovisto de
horizonte
los muertos arrastrados de un lado a otro
por gélidas corrientes invisibles
cada uno circunscrito a su propia muerte
individual
cada muerto aislado en su propia roca
inexpugnable
su vacía y deshabitada y fría fortaleza
inexpugnable y llena de muerte
aquí ninguno conoce a nadie
y nadie recuerda nada
tu propia madre podría estar junto a ti y
ninguno reconocería al otro
o la mujer que amaste mientras estuviste
vivo
si acaso amaste alguna vez
si acaso fuiste amado
y te preguntaste entonces si después habría
una segunda oportunidad
un tiempo mejor
para terminar de saciar aquel cuerpo tuyo
lleno de deseos
ahora sabes la respuesta
y no hay nada que hacer

Mucha verdad en esta poesía, filosofía agobiante al borde de una tumba y sin vecinos molestos.

Whau! que poesía señor! llena de verdades tan vivas como los muchos muertos que rondan sabiéndolo o no. Un placer leerle, un abrazo!