La muerte que camina conmigo

La muerte que camina conmigo
Por donde quiera que voy,
Subterránea, invisible,
Viva como la hierba que retoña,
Son los muertos de mi generación.

Estoy, sencillamente, hecho de ellos,
Son de cada noche mis estrellas,
mi herida abierta en el tiempo,
mis raíces, mi dolor descarnado,
mi falta de olvido y de perdón.

Están esculpidos en el silencio,
Anónimamente heroicos,
Impunemente asesinados,
Todo por el fuego de la libertad.

Tengo la cabeza llena de muertos,
De cruces solitarias sin amparo,
De ojos que miran desde la nada.

No hay siquiera una inscripción
En alguna calle que recuerde sus gestos,
Poco y nada podría importarlo ya,
Ellos estaban sólo de paso,

Ellos venían de un mundo mejor.​

 

vaya un mundo mejor, lo veo así como casí posible, saludos