La Naranja

Viene a la palma, dorada,
y en mi mano, la naranja tierna, sangra,
a frescura huele, y a campo da el gusto,
de suelo de batalla cuenta, de dolor y de tiempo muerto.

Como de condenada la cabeza, llega rodando,
gime como amor a su alma arrancado;
oliendo a fruta, los dos lloramos,
a campo, verde, árbol, sangre mojada.


Fue Malvada Rosa, dueña de espadas,
quien le hundió hasta el quid su saña;
al cielo gritó, ajada, la naranja,
y al tiempo, silenciada, al dolor del brillo implacable.

Asalta el camino su sombra, también rodando,
arrastra su mal, su aroma, hasta mi mano,
extraña la tierra, sola y verde…
abierta con pócima, ahora franca y desnuda.

 

"...en mi mano, la naranja tierna, sangra"

¡Que singularmente bello y original esa parte! Es un muy buen poema el que has publicado, lleno de riqueza conceptual y de imagenes sugerentes y con cierto dejo taciturna melancolia. Se podria decir que es poema escrito con los extenuantes parpados abiertos del insopnio. Buen poema...

Saludos.

Pd: (Sobre la "Cosa" de Heidegger) Lamentablemente ignoro donde se puede publicar textos filosoficos como el mencionado pero deduzco que hay "paginas", generalmente vinculadas a Universidades, donde se publican ensayos y opiniones (no Doxa) sobre filosofia. Por Ej. aqui en argentina hay "paginas" elaboradas por estudiantes de la susodicha diciplina para debatir, rezongar, sobre los temas concerniente.
Por otra parte en mi opinion tamaño texto, implica ya, o nesecita, de participar de la Universidad y de sus profesores.

 

Hermoso trabajo, precioso, bella tarea.

 

Pues muchas gracias, me alegra que te haya gustado el poema, e igualmente gracias por la atención puesta en mi escrito sobre Heidegger. Mucha suerte y un gran saludo.

 

Como siempre es un placer recibir tus buenos comentarios. ¡Felicidades!