La negra tinta del reloj

Sensato, sensato, sentido sentado,
sencillo y complicado,
sencillo, sintiendo, sentado, marcado...

Estamos sentados,
cumpliendo con la maña de la rutina,
estamos muriendo,
raspando las ollas que ya no dan como antes,
rogando por agua,
riendo de locura en la arena montaña,
formando cerros que no duran,
llorando por fin sin ese dado...

Sin azares,
sin la azabache mirada de un cielo helado...

Sin caer, sin método,
sin la furia de la juventud,
sin las copas,
sin el vino,
sin la flor que ya se marchitó,
sin todas esas cosas,
quedamos andando a medio pie,
quedamos formando un cuerpo,
un cuerpo dañado por un frío enano...

Son las 12 de la noche,
son dos horas más tarde para ya no dormir...

Son las 9 de la mañana, ya no es ya ayer...

 

Gracias hermano por su visita, por su delicada visita...

 

Tanta sensatez agobia, prefiero caminar que sentarme a sensatear. Buenas letras poeta, un abrazo!!!

 

bello poema, es narrado en un momento de soledad y de agonía... un gusto leer y bienvenido al club de los corazones rotos.. jejej
saludos

 

Gracias hermano, espero saber más de usted...