Samuel17993
Poeta que considera el portal su segunda casa
La noche de la Necrópolis 30-10-11
-I-
Esta noche Herrera está vestida
de camaleón de ébano azabache
con piel de estrella azul - asfalto
y coronada con lirios oníricos celestiales.
Su pelo se ha emperifollado en verdes
colores, y su boca de jardín reseco
pide agua, que se ha ido petrificado
como un desierto de cristal de jade.
Helios grita con mensaje helado,
aunque dulce, como una amante o
como un ángel protector de un dios olvidado.
La luna lo acompaña con su lira,
que es su rostro. Su faz es bicéfala,
como media careta; blanca almidonada
y oscura oculta, que se niega a mostrarse.
Pétalos de hiel trinan con su roce.
Mi escudo cardíaco se cubre en el manto,
un manto de aurora invernal,
en que se resguardan los fantasmas,
que van a la guerra ya olvidada,
porque Cronos los ha olvidado.
Los cadáveres godos
han resucitado con su Cristo Rey
a reclamar sus tesoros olvidados en vida.
El Santuario llama a los feligreses
con las llamas adormiladas a acudir;
las sombras rugen con sus pasos
hasta la batalla de sus ángeles caídos.
Las ánimas invisibles se reúnen
mientras el silencio les acompaña
con las sirenas de la soledades.
Lloran la epifanía impotente de Cronos.
-II-
Mientras los godos son invadidos
por los musulmanes de los péndulos
de flores de oro en que brilla
el pasado y el futuro. Aquí no
ha ganado nadie, y los pueblos, unidos,
se refugian en la hoguera de Prometeo.
Castigados, sus zelotes cuentan cuentos
épicos de sus glorias más antiguas.
Las luces parecen fundidas y
los enemigos enfrentado no parecen
tan enemigos, más parecen
rehenes de la peor lid;
el adalid de la derrota
está escondido en forma
de susurro
dormido.
Esta noche no es de nuestro muertos;
sí la de las bárbaras hordas afligidas.
¡Hay va el Arturo hispano
con su Escálibur del desaliento!
La Sirena Partenélope contó su rapsodia
y aún resuena en la caverna.
Las legiones malditas van al Imperio de Esta Noche
y los argonautas navegan sin el bellocino de oro.
La muerte la veo caminar por el cielo de petroleo.
Va a pactar con el diablo. Junto
a los muertos, que se reunirán a la luz
de los pétalos ígneos de las antorchas.
Su amante, la muerte, está ya cansada
del bagaje que carga a las espaldas.
Todos ellos son prisioneros esta noche
y yo soy su espectador; ellos son mis musas.
-I-
Esta noche Herrera está vestida
de camaleón de ébano azabache
con piel de estrella azul - asfalto
y coronada con lirios oníricos celestiales.
Su pelo se ha emperifollado en verdes
colores, y su boca de jardín reseco
pide agua, que se ha ido petrificado
como un desierto de cristal de jade.
Helios grita con mensaje helado,
aunque dulce, como una amante o
como un ángel protector de un dios olvidado.
La luna lo acompaña con su lira,
que es su rostro. Su faz es bicéfala,
como media careta; blanca almidonada
y oscura oculta, que se niega a mostrarse.
Pétalos de hiel trinan con su roce.
Mi escudo cardíaco se cubre en el manto,
un manto de aurora invernal,
en que se resguardan los fantasmas,
que van a la guerra ya olvidada,
porque Cronos los ha olvidado.
Los cadáveres godos
han resucitado con su Cristo Rey
a reclamar sus tesoros olvidados en vida.
El Santuario llama a los feligreses
con las llamas adormiladas a acudir;
las sombras rugen con sus pasos
hasta la batalla de sus ángeles caídos.
Las ánimas invisibles se reúnen
mientras el silencio les acompaña
con las sirenas de la soledades.
Lloran la epifanía impotente de Cronos.
-II-
Mientras los godos son invadidos
por los musulmanes de los péndulos
de flores de oro en que brilla
el pasado y el futuro. Aquí no
ha ganado nadie, y los pueblos, unidos,
se refugian en la hoguera de Prometeo.
Castigados, sus zelotes cuentan cuentos
épicos de sus glorias más antiguas.
Las luces parecen fundidas y
los enemigos enfrentado no parecen
tan enemigos, más parecen
rehenes de la peor lid;
el adalid de la derrota
está escondido en forma
de susurro
dormido.
Esta noche no es de nuestro muertos;
sí la de las bárbaras hordas afligidas.
¡Hay va el Arturo hispano
con su Escálibur del desaliento!
La Sirena Partenélope contó su rapsodia
y aún resuena en la caverna.
Las legiones malditas van al Imperio de Esta Noche
y los argonautas navegan sin el bellocino de oro.
La muerte la veo caminar por el cielo de petroleo.
Va a pactar con el diablo. Junto
a los muertos, que se reunirán a la luz
de los pétalos ígneos de las antorchas.
Su amante, la muerte, está ya cansada
del bagaje que carga a las espaldas.
Todos ellos son prisioneros esta noche
y yo soy su espectador; ellos son mis musas.
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