No estoy aquí para pensar.
No debo pensar. Ante todo,
sentir y ver.
Y cuando de ver
se pasa a mirar
se encienden raras luces
y todo cobra una voz.
Miro la primavera sin fecha,
lo que existía cuando no había ojos.
Miro los relámpagos entre las mesetas
colándose en las oquedades
de la selva y, de súbito, el agua.
Y es lluvia y más lluvia hasta el atardecer.
Miro el indio con perfil de ave,
rodeado de helechos y lodo,
adornando todo lo bello
con plumas.
Miro el día en que los hombres
hallarán un alfabeto
en la danza de los bambúes.
Y entonces, mirando
la palabra desnuda,
descubriré con asombro
que cada caracol manchado era
desde siempre,
un poema.
No debo pensar. Ante todo,
sentir y ver.
Y cuando de ver
se pasa a mirar
se encienden raras luces
y todo cobra una voz.
Miro la primavera sin fecha,
lo que existía cuando no había ojos.
Miro los relámpagos entre las mesetas
colándose en las oquedades
de la selva y, de súbito, el agua.
Y es lluvia y más lluvia hasta el atardecer.
Miro el indio con perfil de ave,
rodeado de helechos y lodo,
adornando todo lo bello
con plumas.
Miro el día en que los hombres
hallarán un alfabeto
en la danza de los bambúes.
Y entonces, mirando
la palabra desnuda,
descubriré con asombro
que cada caracol manchado era
desde siempre,
un poema.
