La Palabra

Olor a prófugo, a medio muerto,
a sueño iluso en la pesadilla cósmica,
a temblor rotundo de indolencias ocultas: manos
transitorias de la Humanidad: pulgar
altanero que resume el parpadeo: la mentira de estar vivos, de los símbolos, de
agitar encrespado el aire: nunca
hubo lenguaje, nunca
nada se ha tallado en los anales del tiempo.

Es que el tiempo no conoce de horas ni segundos, ni el día
de la noche arcana, ni la piel de la caricias, nunca
tus ojos vieron los míos, ni en los eones
la luz provocó nunca a la oscuridad, ni cóncava
esperabas tú algo que siempre fue tuyo: desvivir
en la figura de la sed, recostada ahí, sencillamente humana,
Figuras virtuales
en la mentira del cosmos.

Je, je, je. Es Cosmos cabe en una inyección, para una vacuna. Es como una píldora, o una pelota de Golf, que hierve, a billones de grados centígrados de fiebre. Luego, se desarrolla como galaxia, estrella, mundo y hombre. Pero sigue siendo, siempre, un resto de todo. El original es el corazón.

Un placer pasar y disfrutar de tu poesia , un abrazo afectuoso,saludos poeta.

Gracias.. raro pasar por acá después de tanto tiempo... . saludos