La parada

Poesía, olvidaste algo próximo a ti,
algo que nunca escribe justo lo que le pasa
a pesar de que sea necesario,
a pesar de que sea requisito
para oler el otoño, o caminar erguido.

Olvidaste la mano, el corazón, el cuerpo,
que duerme, sueña, observa como si fuese igual.
Igual lluvia que sol, igual sed que tristeza.

Todo igual, nunca cambia la estación con estigmas,
ni el bagaje anual de mi cosecha.

Poesía, olvidaste ilustrarme el camino,
solo te pido un verso en que al menos tropiece,
para subirme al grito,
o a la voz que te amó.

 

La Poesía es Madre Naturaleza, y también, lo macro, con respecto a lo micro, que son los seres vivos.
Poesía es grandeza.
Pero la Poesía se nutre de la música, porque la música amansa a las fieras.
Y también, del dibujo. Ya que dibujar es una gozada.





Por ello, el poeta puede dedicarse a otras ramas del arte. Incluso a la cinematografía. Porque es el séptimo arte.

 

Me ha gustado en su idea y en su certero desarrollo, la poesía es una forma de ver el mundo, suele ser personal e intransferible como casi todas nuestras percepciones. Abrazote vuela amigo Ricardo. Paco.

 

Gracias compañeros.
Vuestra presencia siempre es consoladora y abrigosa.
Abrazos.