urquiza
Poeta adicto al portal
¿Cómo puede ser todo perfecto?
Me pregunto en el silencio de mi cuarto.
¿Cuál es el motivo de la búsqueda?
¿De qué sirve entenderlo?
¿De qué sirve lo inreal?
La gente solo busca lo perfecto.
La gente en sus ojos solo cree ver lo que desea.
Pero en ese olvido se pierde en entender
que lo perfecto no existe.
Que somos un cúmulo inreal de sensaciones.
Que todos morimos, todos nacemos.
Todos somos el defecto que alguien alguna vez ama.
Y la virtud que nos construye,
que también en algún punto nos destruye.
Somos esto que vemos.
Somos la perfección extremadamente imperfecta.
©
Me pregunto en el silencio de mi cuarto.
¿Cuál es el motivo de la búsqueda?
¿De qué sirve entenderlo?
¿De qué sirve lo inreal?
La gente solo busca lo perfecto.
La gente en sus ojos solo cree ver lo que desea.
Pero en ese olvido se pierde en entender
que lo perfecto no existe.
Que somos un cúmulo inreal de sensaciones.
Que todos morimos, todos nacemos.
Todos somos el defecto que alguien alguna vez ama.
Y la virtud que nos construye,
que también en algún punto nos destruye.
Somos esto que vemos.
Somos la perfección extremadamente imperfecta.
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