La poesía es...

Engel dijo:

No es la primera vez que tienes esta sospecha.
Siempre lo habías imaginado así.
A partir de ese momento,
la memoria es ya la única razón y el único paisaje de tu vida.
Abandonado en un rincón, el tiempo se detiene:
....tranquilo,
...............limpio,
....................genuino,
............................delicado...
Te arden la cabeza y el alma en tinta transparente,
debatiéndose entre ellas en una guerra sin fin.
Un talismán de inspiración baja tus párpados,
las agujas del tiempo se cierran en círculo.
Tu vida entonces es un río innumerable que se llama pablo,
sofía, david, pájaro, el aire de su chaqueta, un viejo columpio,
crepúsculo, vértigo, pañuelo aquel, cielos limpios,
escaparse hacia el mar,
el resurgir de una luz de mediodía potente.

La poesía es esto.
……………… ..Y luego, escríbelo.

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Uqbar dijo:

Así se llenan los embalses de tus manos, gota a gota, imagen a imagen. Y se arropan con el silencio y los recuerdos.
Sospechas que se hacen poemas.

Veo que también en los lienzos blancos decoras las palabras...

Un placer Engel. Felicidades

Abrazos

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MARLEN RH dijo:

La poesía es sin duda un mundo oculto que llevamos, y que si nos dejamos llevar por su aroma, podemos hacer bellas pinturas de letras, un abrazo Engel, en este día.

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marquelo dijo:

Mas que decir que es la poesía, éste poema refiera "hacia dónde va la poesía". Nos invade a todos, como ente totalizador en dónde la Naturaleza, el hombre y sus circunstancias se alinean para hacer brotar poesia. Felicitaciones.

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Darkness.cl dijo:

Profundidad sensible y vibrante...emociona leerte amigo...
Te abrazo con todo mi cariño...

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Engel dijo:

No es la primera vez que tienes esta sospecha.
Siempre lo habías imaginado así.
A partir de ese momento,
la memoria es ya la única razón y el único paisaje de tu vida.
Abandonado en un rincón, el tiempo se detiene:
....tranquilo,
...............limpio,
....................genuino,
............................delicado...
Te arden la cabeza y el alma en tinta transparente,
debatiéndose entre ellas en una guerra sin fin.
Un talismán de inspiración baja tus párpados,
las agujas del tiempo se cierran en círculo.
Tu vida entonces es un río innumerable que se llama pablo,
sofía, david, pájaro, el aire de su chaqueta, un viejo columpio,
crepúsculo, vértigo, pañuelo aquel, cielos limpios,
escaparse hacia el mar,
el resurgir de una luz de mediodía potente.

La poesía es esto.
……………… ..Y luego, escríbelo.

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Engel dijo:

No es la primera vez que tienes esta sospecha.
Siempre lo habías imaginado así.
A partir de ese momento,
la memoria es ya la única razón y el único paisaje de tu vida.
Abandonado en un rincón, el tiempo se detiene:
....tranquilo,
...............limpio,
....................genuino,
............................delicado...
Te arden la cabeza y el alma en tinta transparente,
debatiéndose entre ellas en una guerra sin fin.
Un talismán de inspiración baja tus párpados,
las agujas del tiempo se cierran en círculo.
Tu vida entonces es un río innumerable que se llama pablo,
sofía, david, pájaro, el aire de su chaqueta, un viejo columpio,
crepúsculo, vértigo, pañuelo aquel, cielos limpios,
escaparse hacia el mar,
el resurgir de una luz de mediodía potente.

La poesía es esto.
……………… ..Y luego, escríbelo.

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luz gento dijo:

Sí, es cierto, la poesía es esto, un cúmulo de pequeñas cosas que logran transcender en el alma para hacerse sublimes ... Gracias por tus pequeñas cosas. Excelentes por cierto.
Un saludo.

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