La poesia

La poesia es vida
pero también es muerte,
es una puñalada,
un golpe al subconciente,
es reducto de penas
es un juego sin suerte,
es tambien recorrido
por un cielo inclemente,
empapado en la sangre
de tantos inocentes.

Es manos, carne, fuego,
es esperanza, es ruego,
es protesta insolente,
es un canto vehemente,
es la canción de cuna
o el óbito decente.

Es un torrente insano
lesivo y contundente,
es un diseño abstracto
es una viga fuerte,
un golpe rezagado
un vuelo displicente,
un papel saturado
o un lápiz elocuente.

Es casi una ofensiva,
no admite dependientes,
tampoco medias tintas,
ni del que se arrepiente,
es jugarse el pellejo,
es exilio demente,
es nadar en lo helado
pero en contracorreinte.

Es subir por montañas
es caminar descalzo,
es pasar por la senda
de un temido fracaso,
es venas que se abren
para preñar la tierra,
es caminos cerrados
sin candados ni puertas.

Es pisar una mina
explotar en pedazos,
es premio
y a la vez la cuna del fracaso,
es la voz del silencio
o el silencio sin voz,
es el alma que escapa
por nuestro corazón.


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Que bella multidescirpción de la poesía...un placer leerte, es un excelente trabajo...un abrazo...

 

Gracias Tito, tu siempre tan amable en tus conceptos, un abrazo y saludos hermanados.

 

Elisalle o Margarita, sin acordarme de Becquer, ni de la pupila azul, después de ver tu perfil supe que la poesia eres tu.

Mi gratitud por tus conceptos.

Nunca te robes la imagen
espejo claro y constante,
que lo mejor del reflejo
es la sonrisa brillante.