Martín Enrico
Poeta recién llegado
La poesía es el arte de ser uno mismo,
el escuadrón desarmado de la resignación,
una carta obvia que muy pocos entienden,
una mezcla de astucia y soledad.
el escuadrón desarmado de la resignación,
una carta obvia que muy pocos entienden,
una mezcla de astucia y soledad.
La poesía duerme casi en cualquier parte,
en sentimientos fríos u hogueras de ilusión,
se cuela en ventanas siempre desabrigadas,
llora cuando nadie la saca a soñar.
en sentimientos fríos u hogueras de ilusión,
se cuela en ventanas siempre desabrigadas,
llora cuando nadie la saca a soñar.
La poesía escupe el rostro de lo injusto,
lucha contra el pasado prohibiéndole pasar,
agita las conciencias que duermen de día,
pinta de fantasía lo que está sin color.
lucha contra el pasado prohibiéndole pasar,
agita las conciencias que duermen de día,
pinta de fantasía lo que está sin color.
La poesía es esta metáfora (y muchas mejores),
se esconde en los castillos de la soledad,
vigila calles viejas en busca de aquel verso
que dejaste solo, preso y con libertad.
se esconde en los castillos de la soledad,
vigila calles viejas en busca de aquel verso
que dejaste solo, preso y con libertad.
La poesía no es para todos, sólo para
el que sabe sentir, para el que busca
destellos de vida en un ataúd, para el
que canta en silencio, para el que grita sin voz.
el que sabe sentir, para el que busca
destellos de vida en un ataúd, para el
que canta en silencio, para el que grita sin voz.
La poesía es regalo divino, sueño secreto,
misterio inexpugnable y canción infantil,
es lo que no estoy diciendo, laberinto indiscreto,
naturaleza y recuerdo, mundo por construir.
misterio inexpugnable y canción infantil,
es lo que no estoy diciendo, laberinto indiscreto,
naturaleza y recuerdo, mundo por construir.
