La poesía

La poesía
no está en esta hoja,
a esta hora anda suelta
siendo gris.
Quizás sea
el amanecer
de quien
ve partir el tren
o tal vez
es el tren
de quien se sube.
La poesía
canta en el río
salta y es agua
mira unos ojos
es santa
y a la vez
espanta.
La poesía
es este minuto
de vida
que alcanza,
para no dejarla
ir.

He disfrutado la lectura, gracias por compartir.
Mis saludos cordiales.
 
La poesía
no está en esta hoja,
a esta hora anda suelta
siendo gris.
Quizás sea
el amanecer
de quien
ve partir el tren
o tal vez
es el tren
de quien se sube.
La poesía
canta en el río
salta y es agua
mira unos ojos
es santa
y a la vez
espanta.
La poesía
es este minuto
de vida
que alcanza,
para no dejarla
ir.
No se puede dejar escapar.
Dulces líneas.

Saludos
 
La poesía
no está en esta hoja,
a esta hora anda suelta
siendo gris.
Quizás sea
el amanecer
de quien
ve partir el tren
o tal vez
es el tren
de quien se sube.
La poesía
canta en el río
salta y es agua
mira unos ojos
es santa
y a la vez
espanta.
La poesía
es este minuto
de vida
que alcanza,
para no dejarla
ir.
He disfrutado de la lectura. Gracias por compartir. Un abrazo con la pluma del alma
 

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